O Bule

Ao rés do chão, na urbe

2012-01-27T00:10:00.002-02:00

“E quem vem de outro sonho feliz de cidade

Aprende depressa a chamar-te de realidade”

(Sampa – Caetano Veloso)

Por Geraldo Lima

Uma cidade, vista do vigésimo quarto andar do hotel, é apenas uma maquete animada por mãos infantis ou insanas. Paisagem cinza de prédios e casas que coabitam o mesmo espaço de silêncio e solidão. Seres minúsculos que se movem em todas as direções, ágeis, quase uma mancha colorida que desliza no asfalto ou na calçada sob a ação de um joystick. É só isso e nada mais. Mas tudo muda de tamanho, alma e ritmo quando você desce para a rua e, partindo do cruzamento da Mário Prates com a Martins Fontes, passa em frente à Biblioteca Mário de Andrade, na Rua da Consolação, segue a orientação de um dos guardas que vigia o ir e vir dos transeuntes – Segue o fluxo, diz ele – que descem para a Estação Anhangabaú ou seguem no rumo da Praça Ramos de Azevedo, uma enchente de pessoas inundando as calçadas, e, depois de se extasiar com a arquitetura de estilo eclético do Teatro Municipal e quase vislumbrar ali a sombra dos participantes da Semana de Arte Moderna de 22 por entre os mendigos que transformam as escadarias do Teatro em cama ou banco, você se embrenha no universo amplo e barulhento do Viaduto do Chá, desviando-se de ciganas que caçam crédulos desesperados em pleno passeio, cartomantes e mães de santo à espera de clientes junto à mureta de proteção, de costas para a 9 de Julho, surdas aos ecos da Revolução Constitucionalista de 1932, entregadores de panfletos de propaganda, vendedores de chips da TIM, da Claro e da VIVO aos berros, e ao sair do outro lado, ileso, em frente ao cruzamento do Viaduto do Chá com a Rua Líbero Badaró, adentra sem cerimônia alguma a Praça do Patriarca, aqui ainda não há a concentração maciça de gente que você verá logo em seguida, em ruas de calçamento sem meio-fio, um pouco mais abaixo da Praça da Sé, onde você se encontra, neste momento, tentando entender a beleza da arquitetura externa da Catedral da Sé (logo, logo você ficará sabendo através do Google que se trata de um estilo eclético, mas predominando o neogótico, “inspirado nas grandes catedrais medievais europeias”, e que antes dela, da magnífica catedral que a lente da sua câmera digital enquadra tentando abarcar o todo, houve ali, naquele espaço, mais duas igrejas, sendo uma delas em estilo barroco), sim, tentando entender essa beleza arquitetônica em meio à pregação alucinada de evangélicos que tentam converter mendigos, drogados, passantes, malandros, trabalhadores, turistas... bem ali, em frente ao monumento católico, e depois de visitar o interior da Catedral, de se encantar com a grandiosidade das colunas góticas, feixes de colunas que se alçam até a abóbada de ogivas!, a pompa do altar-mor em mármore carrara, com o colorido dos vitrais, os nichos abrigando santos de toda ordem, a cúpula renascentista e o órgão de tubos ( o maior órgão de tubos do Brasil!), você descamba para os lados do Pateo do Collegio, onde tudo começou, onde os jesuítas, mais precisamente o Pe. Manuel da Nóbrega e o noviço José de Anchieta, começaram a catequização dos indígenas por estas bandas, enfiando-lhes na mente primitiva o latim clássico, o In nomine Patris, et Filii, et Spiritus Sancti, Amen, e para provar o que se diz tem logo ali uma estátua de José de Anchieta convertendo a filha do cacique Tibiriçá e, no interior da Igreja José de Anchieta, duas relíquias: um manto e um fêmur do jesuíta, mandados para Portugal por ordem do Marquês de Pombal e depois devolvidos ao Brasil, mas então você já não está mais aí, almoçou e tomou um cappuccino no Café do Pateo e, quase por descuido, caiu na Rua Barão de Paranapiacaba, mais conhecida como Rua do Ouro, em meio à sanha dos vendedores de joias, – Aliança de ouro mais barata é aqui!, é o que você ouve enquanto tenta avançar em meio ao emaranhado de mãos que lhe estendem cartões de joalherias, ah, que sorte, você exclamará daqui a pouquinho ao se deparar com um sebo de livros, CD’s e DVD’s na Rua Benjamim Constant (e pensar que você tomou essa rua só para escapar da lábia dos vendedores da Rua do Ouro), satisfação plena e três exemplares raros de livros é o que você carrega ao pegar a Rua 15 de Novembro bem na hora do almoço, agora o fluxo de pedestres é mais intenso, quase asfixiante, mas você se desvia por entre homens de terno que vêm da Bovespa ou da BM&F ou seguem para o Banco do Estado ou saíram do Palácio da Justiça ou do Primeiro Tribunal de Alçada Civil (você já fotografou todos eles, atraído pela sua arquitetura clássica, solene, eh, você talvez não saiba, mas num desses prédios aí, mais provável que seja no Fórum, trabalha um escritor que, nas horas vagas, escreve contos fantásticos) para almoçar nos restaurantes da redondeza, como este, no Largo do Café, perto duma engraxataria que parece não pertencer a este século, e você avançou até aqui deixando para trás mulheres que desfilam de botas logradouro acima/logradouro abaixo (percebeu como as mulheres desta cidade gostam de usar botas, hein?), artistas de rua que “se viram nos 30” tocando violino, fazendo mágica, cantando repente, fumantes que se exilam em recantos de paredes para satisfazer o vício (como fumam nesta metrópole! Parece que a campanha do Dráuzio Varella contra o tabagismo não sortiu nenhum efeito por aqui), tipos de feições variadas, o oriental, o negro, o branco caucasiano, o mestiço, – como você que tudo absorve numa fome de coisas antigas (uma fome tão mais incisiva que esta que move as pessoas rumo aos restaurantes e às lanchonetes), formas arquitetônicas que emergem por entre construções modernas, prédios de fachada espelhada, criando um contraste inusitado, quase uma heresia urbana, um choque estético que o arrebata, imagens de séculos tão díspares colidindo ali, diante dos seus olhos de flâneur (um quase João do Rio), como esta edificação secular, no Largo de São Bento, onde a elite educa seus filhos para manter o Poder (essa é a regra do jogo, você já se esqueceu? Aqui era onde ficava a aldeia do cacique Tibiriçá!), esta quase o faz perder o rumo tal a majestade do seu interior, o tom escuro dos seus móveis, a pintura impressionante que lhe cobre o teto, as imagens sacras que se postam logo acima da cabeça dos fiéis (para você basta a fruição estética?), e os que aqui estão orando, pedindo alguma graça, ou tirando um cochilo (aproveitam-se os bancos das igrejas também para a sesta ou para aliviar o cansaço das pernas) também o impressionam, e foi então que você se desviou de todo esse cenário de elegância clássica e harmonia espiritual para se misturar ao desconexo, ao frenesi, ao caminhar torto, truncado, entre esbarrões e gritaria de pregões na 25 de Março – Camisetas de marca por dez reais! –, mas você se livra desse fuzuê, desse ambiente asfixiante, passa batido pelas lojas de bijuterias e bugigangas made in China e chega, como por milagre, ao Mercado Municipal, de onde você não sairá sem comer um pastel e sem experimentar pelo menos uma das frutas exóticas que se oferecem irresistíveis nas bancas, e por sorte, de onde está sentado, pode ver o boneco de Adoniran Barbosa quieto à mesa, eternamente quieto, enquanto uma das músicas do compositor do Bexiga o faz se mexer na cadeira, ah, depois de tudo isso, desse perambular em êxtase, e depois de retomar o fluxo (ou contrafluxo) da 25 de Março, de fotografar a estátua viva de um Carlitos e a de um Surfista Prateado (eh, custa deixar umas moedas pros caras, meu?), de subir a Ladeira Porto Geral quase pedindo para ser rebocado, e chegar enfim à Rua São Bento, você já pode dizer que sentiu de fato o pulso, a pulsação, os batimentos cardíacos, a respiração arfante e às vezes ritmada, os odores e as vozes da cidade. Agora sim, parte da alma dela está gravada em sua memória. E seus logradouros e seus habitantes e seus monumentos e suas casas e seus apartamentos e seus arranha-céus e seus automóveis e seus ônibus elétricos e seu metrô... passam a fazer parte da geografia mais sensível que se desenhou no mais fundo do seu ser.

Bom-dia, meus anjinhos!

2012-01-25T00:01:00.001-02:00

Por Nilto Maciel

Padre Coutinho passava tempos a observar a abóbada da igreja, as figuras, os desenhos. Admirava os anjos gordinhos, as nuvens, o céu imaginado pelo pintor. Cansava o pescoço de tanto olhar para o alto. Gostava também de ir e vir pelos corredores, andar até as portas de frente do templo, espiar a rua, voltar-se e caminhar até o altar. Quando aparecia algum fiel, escapulia sorrateiro, como se o temesse, como se não quisesse contato nenhum com ele, ou como se estivesse em pecado. Alcançava o pátio que levava aos fundos, aos seus aposentos ou dos padres idosos. Gostava de cuidar deles. Sua missão havia algum tempo, embora não fosse enfermeiro. Cuidava especialmente de padre Diógenes.

Antes de dormir, depois das rezas, depois de tudo, deitado, luz apagada, silêncio, uma tosse aqui, um chiado ali, ia e vinha por outros corredores, via e revia outras abóbadas. A igreja da cidadezinha, as ruas de pedras lisas, os meninos, a mãe. Meu filho, você vai ser padre. Levou-o à presença do vigário. Precisava fazer a primeira comunhão. Coutinho passou a frequentar a igreja todo dia. E aprendeu tudo com padre Diógenes: missa, latim, orações. Bem como outras primícias da vida. O pároco o sentava nas pernas. Não dissesse nada a ninguém. Deus não gostava de menino mal-educado. A mãe se entusiasmava cada vez mais com a possibilidade de ver o garoto vestido de batina. Estive com padre Diógenes. Gosta muito de você. É um santo. O pai andava longe, noutra cidade, talvez casado com outra. Chegada a hora da reclusão, o menino chorou.

Passados os anos, padre Diógenes, envelhecido, perdeu de repente a fala e quase todos os movimentos. Mandaram-no para uma casa de repouso religiosa. Padre Coutinho se encarregou se cuidar dele e de outros idosos. O antigo sacerdote, combalido, triste, de olhar perdido, nem lembrava aquele das missas, do latim, das orações, dos carinhos. Na hora das refeições, sentava o ancião na cadeira de rodas e os conduzia a um quarto. Trazia a sopa quente e a mostrava a Diógenes. Trancava a porta e sorria. O outro o observava sério e nada dizia. Em seus olhos havia espanto. O jovem erguia a batina e baixava a cueca. Onanizava-se até conseguir despejar no prato algumas gotas. Aproximava-se mais do doente, que resmungava pedaços de palavras incompreensíveis. Agora tome a sopinha, meu anjinho decaído. O ancião balançava a cabeça para lá e para cá, a rezingar monossílabos, chorar baixinho. Ou toma a sopa toda ou fica com fome até amanhã. Levava-lhe à boca a colher cheia de sopa. Abra bem a boca e engula tudo, sem resmungo. No meio da refeição, deitava o ancião de bruços na cama, retirava-lhe a roupa e lambuzava sopa nas nádegas. Depois eu o banho, padre Diógenes. À noite, acordava-o para tomar cápsulas. O velhinho se retorcia na cama, como se dissesse não. Fechava a boca sem dentes. O outro lhe mostrava um chicote. Ou tomava o remédio ou apanhava. Baixava de novo a cueca e repetia os gestos da noitinha. Besuntava-lhe a cara com o creme. Beba, engula. Se não quiser, não vai dormir tão cedo. Morto de sono, o antigo pároco abria a boca e recebia o líquido, como se tomasse vinho ou comesse hóstia. De manhã, Coutinho voltava a contemplar os anjinhos no teto da igreja. Benzia-se, ajoelhava-se diante do altar e corria sorrateiro para o quarto dos anciãos. Bom-dia, meus anjinhos!

* Este é o segundo conto da primeira parte do livro A luz vermelha que se azula, de Nilto Maciel.

A ilha do dia anterior

2012-01-22T18:06:00.000-02:00

Por Marcia Barbieri

Havia um barulho de moedas

despencando na noite

e o bater de asas desarmônico das moscas

o azul terno das moscas moribundas.

Pareciam sinos entoando tristes melodias

e eu pensava em partir,

ouvindo o apito urgente dos navios,

embora não houvesse portos nos arredores

nem sonhos despedaçados de velhos marinheiros.

As coisas não acabam quando terminam – desterros,

precisam se acostumar com a solidão dos relógios parados,

dos pêndulos desnudos – A crônica da casa assassinada

com a sublimação agonizante das naftalinas.

os objetos se desfazem antes ou depois

se espremendo numa verdade inventada,

Partida –ficção e traças...

Pinto o rouge et noir

dos morangos mofados

lagartas sem metamorfoses

queimando o oco do meu peito

- ensurdeço.

A gosma branca da solidão

anda feito lesma no meu dorso

um resto em retardo do seu gozo.

Hoje,

tétano nos meus olhos enferrujados

de tanto ver.

A dor é uma crosta espessa

falsos moluscos enrodilhando minha pele

Peixes estripados.

O homem mais feliz do mundo

2012-01-16T00:03:00.001-02:00

Por Ricardo Novais

Sabe quem é o homem mais feliz do mundo, leitor? Aquele homem, bem-sucedido, alinhado, refinado, cabelo aparado, cara rapada, bem apessoado, sorriso fácil à mostra, que calado não fica mal? Aquele que hasteia bandeira grande, ostensiva, que tem uma multidão de dependentes, desgraçados, amarelos, velhos e crianças? O homem à beira da eterna glória, que tem o testemunho da fama, que enrosca-se e desata-se, confundindo-se e, depois de algum tempo, encontrando-se? Sabe quem é ele? Aquele homem, senhor leitor, que mesmo com o tédio consumindo-lhe as entranhas e corroendo-lhe a pele consegue quebrar a própria monotonia existencial, desavisado do pobre-diabo que, tão à vista, degusta suculento churrasco-grego com cachaça numa praça pública sintomática, indiferente também ao crente desocupado, tão exaltado, a perseguir bela jovem passante e aventureira do metrô que, concentrada e preocupada com o atraso alquebrado, vai algum seu compromisso marcado pela rotina?

Não sabes quem é este homem tão feliz e ao mesmo tempo tão resignado que transborda toda luz proveniente de cômoda debilidade? Aquele ente humano de ideias tão livres e que ainda assim sofre de censura moral?

É o mesmo homem melancólico ao jantar, combalido e amarelo ao almoço, magro de ideias de dia, talentoso de julgamentos à noite, que come pouco e suspira muito. É aquele mesmo desgraçado que deixa frases pela metade, elevando os olhos ao céu, com pouca luz de aurora e outra tanta artificial; que guarda tesouro de ouro de tolo, glamour em gaveta rasa para que salte aos olhos de algum visitante, fortuna em estante espelhada que a duplique e esconda algum sofrimento passado ou presente de lágrimas ou saudade; é o mesmo homem que carrega o próprio cadáver às costas, com vida boa e que, mesmo bem-sucedida, é irrealizada, incompleta daquilo que se poderia ter sido, mas não se foi; que se pode ser, mas não é; que se quer ser, mas não será; é tão-somente o resto de tudo que fica estacionado nos primeiros estágios – esperando por algo que ainda está por fazer, quando der e se der. Vida boa; sim! Vida boa e muito ordinária... Talvez até medíocre.

Já adivinhou? Já sabe quem é este homem, homem verdadeiramente, sobretudo, humano? Ora, como não? Mas se este homem és tu, leitor.

* Publicado originalmente no livro Perfumes da Pátria, S. Paulo, 2011, Bookess.

Amor-perfeito

2012-01-15T00:01:00.000-02:00

Por Rogers Silva

Com esse amor ganhamos força para enfrentar (juntos ou separados) o futuro. As (im) perfeições do nosso amor – Rogers Silva

Meu lindo, quando estamos juntos, deitados, um vigiando outro apesar dos olhos direcionados às estrelas que brilham com um azul claro especialmente para nós, sinto que com você a vida flui, a vida se existe, não precisamos inventá-la ou reinventá-la a todo instante durante toda a eternidade, é só estarmos próximos que tudo acontece sem interrupções ou complicações ou jogos amorosos, meu Gabriel, amor existe sim pois no quarto ou no céu é, e era, a mesma intensidade de não querermos parar nunca nunca, pra que parar, meu anjo, se é isso que nos faz vivos, quando as mãos se entrelaçam sem se aperceberem do ato, quando as bocas se encostam naturalmente e nos deparamos no deserto da Arábia, o sol nos fazendo companhia, e a areia, e sozinhos, nos completando sem necessidade de ninguém mais, pra quê, alguém que aqui estivesse não entenderia esse amor, eles não entendem o amor, Gabriel, eles nunca entendem nada, eles sempre complicam tudo, eles se odeiam como nós nos amamos. Cometas e eclipses foram feitos para nós, nós dois, e se cometas não caem na Terra é porque sabem que aqui estamos nos amando, e porque assim foi determinado, sempre nos amando, e se alguma vez a lua se sobrepuser ao sol, minha luz, o espetáculo é nosso, sim, é para nos vangloriarmos, porque tudo foi feito para nós, basta querer, basta querer que o mar caiba aqui nessa minha mão fechada e ele caberá, e juro que nenhuma gota cairá, não deixarei nenhuma gota cair para poder te presentear o mar, o mar inteiro, todo o mar que existir só para você, somente para você, vem, pegue, aqui está o mar na minha mão fechada, vem logo meu amor, vem logo senão ele pode secar. E se todos foram embora, veja, a praia está deserta, é porque ninguém agüentaria tanto amor, afeto, carinho ou o que quer que seja, se é que tenha nome, palavra alguma traduz o que nem o próprio coração consegue exprimir, algo que todos os poetas jamais conseguiram, aqui estamos na praia, sozinhos, não há estrelas no céu, a lua desapareceu por trás de alguma nuvem, o vento ainda não soprou, mas estamos juntos, as mãos entrelaçadas, calados, palavras são desnecessárias, palavras são sempre desnecessárias, amor meu minha luz, veja a imensidão, logo ali o sol amanhã surgirá, mas esqueça o horizonte, esqueça o amanhã, o amanhã não existe. Quando o apocalipse sobreveio, se lembra, carros caminhões motos pessoas sinaleiros caídos roupas jogadas cachorros mortos cadernos poeira outdoors caídos vasos sanitários, bolas de fogo voando pelo céu avermelhado, quando tudo era ruína, e o sol estava lindo, brilhoso, de irônico que é contrastando com o quadro, estávamos lá, destacados e abraçados ante o brilho do sol, que só ali no céu permanecia para nos alumiar, nós éramos a razão da luz onde luz já não havia, nós éramos a razão da vida onde vida já não havia, e todos corriam não se sabia para onde, e todos se desesperavam não se sabia exatamente por quê, e todos se descabelavam, todos, exceto eu e você, porque eu e você nos amávamos como nunca havíamos amado antes em outro lugar ou situação, ruína existe para quem não ama, ruína não existia para nós. Flores e flores e flores são o nosso presente, o nosso presente hoje, primavera minha, flores existem para nós dois, e se existe beleza é porque eles por maldade querem nos presentear com o melhor que podem dar, apesar de pouco comparado ao nosso amor, que é maior que o céu, maior que o mar que consegui trancar na minha mão e te dar, maior que o sol, escravo nosso, maior que o deserto onde nos amávamos sempre, maior que a morte, a morte não existe, Gabriel, a morte não existe para quem ama como nós amamos, como nós nos amamos. Te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo, e falaria te amo um milhão de vezes se tempo houvesse, mas não há, não porque sou ingênuo ou exagerado, mas apenas porque te amo, só isso, nada mais. Nada é capaz de traduzir a nossa história face à História, que enquanto acontecia nós nos olhávamos encantados, e então tudo não fazia sentido, nada faz sentido além de nós, do nosso amor, revoluções e descobertas científicas e burguesia e guerras e explosões e bombas atômicas e ditadores e mais guerras e conflitos e independências, tudo não é nada frente ao nosso amor, porque nós nos anulávamos quando estávamos juntos, nos alienávamos, alienação que era libertação, mas os Domínios não entendem, eles nunca entendem um centímetro além do próprio umbigo e da obediência cega, porém nós, nós nos detínhamos no umbigo do outro, o seu umbigo era mais importante que o meu para mim e o meu umbigo era mais importante que o seu para você, e brincávamos, ríamos, meu dedo menor fazendo cócegas no seu umbigo fundo. Diferentemente de outrem, obedecemos tão-somente ao nosso amor. O nosso primeiro beijo foi acompanhado por músicas do universo que cantava enquanto nos beijávamos e nos abraçávamos e nos tocávamos, nada era capaz de nos separar porque a música em dó maior que o universo cantava e tocava com a ajuda de outros anjos orgulhosos era maior, maior e em dó maior, e o nosso primeiro beijo durou dias e dias e os senhores nos olhavam e estranhavam o beijo duradouro, um intervalo podíamos ter separado entre o beijo para dizer-lhes que o amor seria mais duradouro muito mais duradouro que o beijo, nosso primeiro beijo. Porém nada era capaz de nos separar, meu Gabriel meu anjo, mais lindo que todos os anjos que Deus criou, se porventura conseguiu criar depois de perplexo ver você pronto. Caso eu diga um dia como vou dizer agora que vivo por você estarei mentindo, estarei omitindo a verdade, que nada mais é que não apenas vivo por você como seria capaz de morrer por você, meu amor. E se um dia eu fechar os olhos e meus olhos permanecerem fechados por mais de quinze horas é porque morri, me mataram, e se não foi por você é porque merecia algo melhor do que minha morte, que seria anulação total se não fosse minha capacidade ilusória de enxergar mais vida com você mesmo depois da morte, depois da nossa morte. Optamos pela finitude, lembra. E não me arrependo. Estejamos preparados então. Se às vezes exagero, exagero é pouco frente às palavras que sabíamos antes mesmo que o outro esboçasse os lábios para dizer te amo ou te adoro ou simplesmente Gabriel, sim meu Lúci, nome lindo, apesar do peso que incide sobre ele e suporta altivamente você sempre será meu Lúci, mesmo que duas palavras tão simples como essas não consigam revelar a essência do que é sentir com toda capacidade possível algo sutil e ao mesmo tempo transcendental a ponto de eu não poder dormir sem ouvir você dizer nos meus ouvidos embora longe que eu sou seu Gabriel, o único amor verdadeiro que passou pela sua vida então mesquinha até a minha chegada, quero ouvir você falar, Lúci. Embora possamos voar, preciso ouvir o telefone tocar às três da madrugada, e ouvir sua tenra respiração e sem ao menos falar alô sei que é você, que se tá acordado até agora é porque não conseguiu dormir quando a memória é traiçoeira e pensa só em mim, seu único amor, e mesmo se não for verdade, de eu ser o único, vou morrer acreditando pois foi você quem me falou, e vi brilho no seu olhar quando falou, sei, tentando me agradar, como sempre tentando me agradar, e eu amo isso, eu amo suas atitudes milimetricamente pensadas para se encaixarem nas minhas, às vezes nas futuras atitudes minhas. Meu Lúci, se me entrego inteiro a você e se me entreguei inteiro tão-somente a você, a despeito de toda hierarquia do céu contra nós, é porque foi o único capaz de fazer me entregar totalmente, simples assim, e se sonho dizendo amor amor amor são resquícios do nosso amor, da entrega mútua que sempre renovamos, que manhã a manhã, tarde a tarde, noite a noite renovamos, saiba, você é lindo. Dentro do quarto pequeno nosso fazíamos um universo, o nosso universo, a imaginação minha e sua se fundiam para nos amarmos sempre e mais, e estrelas caíam em cima de nós, foguetes eram soltos, todas as lindas músicas do universo eram tocadas, três luas no céu apareciam quando espalmadas minha mão e a sua se encontravam uma na outra e nossos olhares se baixavam, dois sorrisos espontâneos surgiam, e levantávamos a outra mão e com olhos fechados tentávamos fazê-las se encontrarem, e se encontravam, visto que já sabíamos antes de nascermos o destino de nossas mãos, a minha ao encontro da sua, que é cheia de vigor, cheia de vida. Quando inventaram a distância, o tempo e a velhice com o único propósito de tentar nos deter, eu e você, meu Lúci, inventamos o abraço, o presente e a jura de que morreríamos só se fosse por amor e nos encontraríamos apesar das lutas dos deuses em outro lugar apesar da luta de classes em outro lugar apesar das lutas dos homens em outro lugar apesar dos infinitos pesares que nos inventaram em outro lugar. Quando enfim encontramos a fonte da imortalidade e eles, esses senhores com sua vidinha cotidianamente medíocre, eles que não aceitam um milímetro de intensidade além do que sua realidade oferece, eles os mesmos todo dia e sempre porque optaram pela vida eterna e tediosa, os Domínios perguntaram o que preferíamos, se a eternidade separados ou se juntos com a condição de logo nos “separarmos” e nunca mais nos encontrarmos, sorrimos, nem foi preciso responder, eles já sabiam a resposta. Estava feito o pacto. Entre eles e nós, o pacto. É preciso a força de muitos trovões e relâmpagos para nos separar quando estamos juntos e abraçados ou nos beijando e nos amando, uma vez que nem três relâmpagos seguidos conseguiram o feito quando estávamos em cima daquela montanha nossa que era linda e é pois nem o céu nem o mar que muito subiu conseguiram a proeza de eliminá-la, era nossa, e só nossa, e tudo que é nosso não será destruído sem a nossa permissão, juramos, lembra. Você é lindo. E se sorrio é porque tenho a certeza de ouvir você dizer até se cansar, e você não se cansa nunca, que vai me amar até os doces de leite do mundo inteiro se acabarem, logo depois que disse isso comprou todas as fábricas de doces de leite com o intuito de dobrar triplicar multiplicar os doces de leite do mundo, espero que consiga, espero que consiga porque se não conseguir morro, morro pois não sei viver sem seu amor, não saberia viver sem ouvir você dizer que odiava mas que agora adora doce de leite. Não saberia viver sem suas falsas crises de ciúme já que tem certeza que sou só seu, e nunca serei de outro além de seu seu seu, não saberia viver sem a força de me sentir amado por você, não saberia viver sem suas caretas engraçadas que me fazem rir quando já não agüento mais de tanta felicidade por estar perto de você, não saberia viver sem você quando o mundo que nos rodeia nada mais é para mim do que figurante, mero e insignificante figurante. Quando ouço a música do universo, a música irônica que ele inventou para nós dois, Que sejam eles um Que sejam eles um, mas somos, penso na sua voz a mais linda de todas me dizendo que você é dois porque além de você, você é eu. E não canso. Nunca canso. E se canso, é só você dançar para mim mesmo muito mal como você dança que me renovo, pois quando te vejo dançar todas as outras coisas desaparecem, exceto o meu riso escancarado de graça de ver você se exibindo tão mal para me fazer sorrir como só você soube, e sabe. Ou, se preferir, embora eu não goste aceito suas cosquinhas no meu subaco, como você fala quando estou triste para me ver sorrir mesmo sem vontade, e consegue, porque você sabe que odeio odeio odeio cosquinhas no subaco mas adoro adoro adoro quando diz isso. Enfim rio, rimos muito. Ainda recordo o momento em que nossas bicicletas voaram e ríamos ríamos, eu ria ao lembrar da promessa remota que você fez, que um dia me ensinaria a voar novamente, e conseguiu, e de lá do alto víamos além das nuvens que ao nosso lado estavam nos olhando as árvores que pareciam brotos de tão pequenas, as pessoas que pareciam formigas de tão pequenas, as cores que juntas formavam uma aquarela, os carros que iam não se sabia para onde, os prédios tão baixos lá do alto, as casas minúsculas, um cachorro que quase inexistente de tão diminuto latia ao nos olhar (só ele nos percebia), latia latia querendo dizer que a felicidade existe, a felicidade existe quando estou perto de você, lembro que completei. E você disse que felicidade é uma palavra que nunca conseguiu e nunca vai conseguir expressar isso aqui que sinto quando estou perto ou longe de você porém pensando em você, meu Gabriel, amor meu anjo meu. Todas as músicas românticas eram pouco, pouco para nós, pouco para nosso amor, que é maior que todas as músicas românticas do mundo, de hoje e de ontem, e nada nada vai conseguir traduzir o nosso olhar, o meu que encontra o seu e o seu que encontra o meu quando estamos dormindo, pois juramos sempre sonhar com o outro, e nos vigiarmos nos sonhos, e conseguimos. Eu consegui, juro. Combinamos, lembra-se, de não haver em nosso vocabulário a palavra Não, exceto quando Não quiser dizer Sim, como quando dizia Não faça isso comigo amor, querendo na verdade dizer Se você fizer assim comigo eu vou me render a você como sempre me rendo quando me abraça. Quero ouvir você falar que quando te abraço eu consigo tudo. Quando me abraça você consegue tudo de mim, sabe muito bem, Lúci, e se falo isso não é porque prometemos como tantas outras coisas que prometemos de nos agradarmos sempre, mas porque é a mais simples e perceptível verdade, veja, fechei os olhos ao sentir seus braços nas minhas costas e adormeci de medo, sim, de medo, porque dois segundos depois você pode tirá-los. Eu não agüentaria. Eu não agüentaria viver com ou sem você, pois sua ausência é tão doída e sei que não conseguirei jamais suportá-la, e a sua presença é doída porque a qualquer momento (dois segundos depois) ela pode se transformar em ausência, eu não agüentaria. Perfeição minha, meu Lúci, não agüentaria você longe do alcance de minhas costas, longe dos meus lábios, que são os lábios seus, longe do alcance de meus olhos, que ainda estão te vendo, longe de minhas mãos, que te procuram a todo o momento. Não suportaria ter que perguntar Onde está você pô, onde está você que é meu só meu, onde está você porque se você não está aqui o mundo é normal, a mesmice enfim, porque se você não está aqui não há graça, é um tédio sem fim, pois saiba, Gabriel, criamos o amor num mundo onde o amor não existe, onde está você, Lúci. Onde o mar. Onde o deserto. Onde as ruínas. Onde sua voz às três da madrugada. Onde os doces de leite. Onde a dança engraça...

Eles estão vindo,

-------------------------veja, Lúci.

Estou vendo, Gabriel.

O pacto, Lúci.

O pacto.

Lembra-se do que me disse há duzentos e vinte e dois dias, duas horas e cinqüenta e quatro minutos atrás.

----Se a felicidade não existe, é preciso então inventá-la, Gabriel.

----------------------Sim, foi preciso inventá-la, Lúci.

--------E a inventamos.

----------------------- E se fomos nós que a inventamos,

------------------------------------ a desinventemos então.

--------------------------Aqui o seu vinho.

E aqui o seu, tomemos. Prometemos, lembra.

Eles est

Sim eles, sempre eles.

Mas antes aceite uma flor.

Uma flor.

------Sim, amor-perfeito, e ela significará que por um instante apenas o nosso amor contrariou aquele que se orgulha de estar acima de todo o principado e poder e potestade e domínio e de todo o nome que se nomeia não só neste século mas também nos vindouros.

-----Amém.

* Versão publicada originalmente na coletânea Portal 2001, organizada por Nelson de Oliveira.
** Do livro Manicômio, que será publicado em julho de 2012.

Morte, erotismo e imoralidade na Literatura - # Malagueta 13

2012-01-13T01:15:00.000-02:00

Por Marcia Barbieri

O mundo não precisa de uma Literatura bem comportada. A boa Literatura não pode ter falsos pudores, nem se preocupar com aparências. Ela deve ser representada por um jardim labiríntico, fálico e de seres fictícios bem dotados. Viva Humbert Humbert e sua Lolita.

Quando o assunto é Arte, é preciso a mão em punho. Arrancar o feto com rancor e não acariciá-lo. Não peçam que o artista seja politicamente correto, que omita a palavra obscena que escorre fervorosa da boca ou suprima um personagem devasso. A Literatura é uma puta batendo punheta. Como mulher, socialmente condicionada eu disfarço o decote, porém como escritora eu trago os seios em exposição.

O homem pode julgar ingenuamente o mundo apenas pelo que enxerga do buraco da fechadura. Já o escritor precisa olhar o buraco e reinventar o universo e suas cópulas, disfarçar a morte em cada prazer infecundo. O gozo é branco, erótico e trágico, traz em si a promessa de finitude: “A sua vida é uma repetição ininterrupta de gestos inaugurados por outros".[1] Essa citação do Mircea Eliade me faz lembrar o quanto somos voláteis, plágios, pouco originais, impulsionados pela angústia da perpétua influência primitiva.

O sexo na Literatura também é uma afronta a Deus, uma tentativa de reconstrução de Sodoma e Gomorra. Recordemos da obra de Sade Os 120 dias de Sodoma. O homem não esconde sua maior virtude: a cópia. Não conseguimos nos desvincular do divino. O autor se finge de Deus e através dessa teatralidade se reconhece.

O ato sexual é antropofágico, vampiresco, deseja devorar as características do outro, aniquilá-lo, na intenção de ganhar uma sobrevida. A pedofilia em Gabriel Garcia Márquez, por exemplo, não pode ser vista como imoral, antes é um sintoma de desespero que a proximidade da morte causa. Ela é encarada como um livramento, uma distração. O sexo é uma tentativa de volta às origens. O homem através do pênis volta ao útero materno. E nada representa com maior verdade a figura da mãe do que uma jovem virgem.

O livro A casa das belas adormecidas de Yasunari Kawabata também traz o gosto nostálgico da velhice, do sexo como resgate de algo já inerte, a redenção através da carne de uma jovem:

“Dobrou os braços e cruzou os dedos na frente do busto. Seus dedos então tocaram o peito do velho Eguchi. As palmas das mãos não estavam juntas, mas a forma era de oração. Parecia uma prece suave. Com as palmas das mãos, o velho envolveu as da menina, que tinha os dedos cruzados. Enquanto isso, pareceu-lhe que ele mesmo começou a sentir que orava e fechou os olhos. Seu gesto não era senão a tristeza de um velho em contato com as mãos de uma jovem adormecida.”

Assim como afirma Octavio Paz em Labirinto da solidão que a mulher é exposta através da vagina, também a Literatura ao abrir as pernas se vê contaminada pelo mundo real. Os personagens querem ser homens e nada mais humano do que a cópula e a morte. Eles se apropriam do ato sexual não para chocar, como sugerem alguns ignorantes, o intuito é se tornar homem e não apenas representá-lo, é a vontade visceral de ser. Expulsos do mundo das ideias, se apresentam como verdade, concreto, vomitam a árvore do bem e do mal. Análogo ao homem que se quer divino: “(...) é que o mundo que nos rodeia, civilizado pelo homem, só é válido pelo protótipo divino que lhe serviu de modelo.”[2]

Dessa forma podemos dizer que o modelo exemplar do ser fictício é o homem gerando vida e toda nostalgia que cabe nesse estado orgástico: “tudo que não possui um modelo exemplar é desprovido de sentido, isto é, não possui realidade.”[3]

Segundo Henry Miller, descrever o homem e sua sexualidade era um dever da Literatura Moderna, afinal, poucas coisas são permitidas a ele.

Outra obra que mostra o quanto é próxima a ligação do sexo com a morte é Decameron. As orgias narradas não são gratuitas, obscenas, apenas revelam o medo evidente da morte precoce e uma forma de castigar Deus. Para que servem tantos pudores se fomos castigados com a peste?

Só posso chegar à conclusão que a Literatura é um ato mastubatório, uma preparação para a terceira margem do rio. Definitivamente, a Arte satiriza Deus.

[1] Mircea Eliade em O mito do eterno retorno

[2] idem 1

[3] idem 1

Névoa

2012-01-12T00:15:00.009-02:00

Aos portões da eternidade, de Vicent van Gogh

Por Geraldo lima

Já ouve os ruídos de sempre, logo que o sol atravessa as vidraças e as cortinas e avança sobre o breu dos quartos. Não ouve com a mesma nitidez de antes, mas pode distinguir ainda o ronco dos motores dos ônibus entupidos de gente sonolenta, sem ânimo; passos que ressoam na calçada rumo ao trabalho, supõe; um passarinho que canta todas as manhãs na copa da mangueira, um sabiá, tem quase certeza (meu Deus, o que faz um sabiá aqui, longe, longe do seu mundo?!); uma tosse, uma garganta que se livra do catarro logo cedo na casa vizinha.

Todo dia é assim, e há anos ele assiste a esse espetáculo, passivo, quase alheio. Houve um tempo, porém, em que era parte pulsante dele, um dos seus protagonistas. Agora, muito pouco lhe resta ainda para extrair da vida. Sabe que não tarda a noite eterna, avessa à luz, por isso procura sempre se adiantar ao movimento incessante do dia: é o primeiro a se levantar, abrir a porta e respirar o arzinho frio da manhã que se inaugura. — Pai, não passa daí, viu? Nada de ir pra rua — já ouviu mais de uma vez a filha recomendando, proibindo, delimitando seu território.

Antigamente, era ele quem ia à padaria comprar o pão e o leite. Quando todos acordavam, o café já estava pronto e a mesa posta. Hoje, é essa inutilidade que levanta e nada mais pode fazer. Que não pode nem atravessar a fronteira que separa a casa da rua. O mundo tornou-se perigoso, vasto, indecifrável: uma armadilha para os velhos e as crianças. O mundo-monstro. O além-mar, o além-portão. O que a mente, gasta, já não pode compreender. O que os olhos, minimizados, já não podem abarcar.

Da sala dá pra ouvir o burburinho de agora e o de muito tempo atrás, com outros sons, obviamente, outros destinos. Esse barulho de roda sobre o asfalto ainda molhado de sereno é da carroça de Minervino, não tem dúvida. Passou a vida toda ouvindo isso, como pode não ter certeza? A voz de dona Efigênia conversando com o leiteiro, ah, o leite que ele vende não é que nem aquela água rala que a gente compra na padaria. Não, não, é leite da fazenda mesmo, saído há pouquinho do úbere da vaca. Vai comprar é desse leite, queira sua filha ou não.

Ah, demorou tanto a decidir se comprava ou não o leite que o homem já foi embora. Nem sombra também de dona Efigênia. Aliás, a rua lhe parece agora muito diferente. Que terá acontecido? Mundaréu de carro indo e vindo. Tem mais barulho aqui fora do que ele consegue ouvir lá de dentro. Também a audição anda meio fraca ultimamente. — Pai, cadê o aparelho pro ouvido, hein? Como o senhor vai ouvir alguma coisa se não usa? Parece criança. Usar até que ele usa, mas não o tanto que devia. Põe e logo retira: o trem lhe dá gastura, é um incômodo insuportável. Prefere ouvir tudo minguado mesmo, retalhos de conversas, palavras mutiladas, sem adorno, sem sentido. Agora, o silêncio é uma ilha onde ele, náufrago do tempo, sente-se seguro e em paz.

Bem que ele queria atravessar a rua, ir até a padaria em frente, mas essa névoa que cobre tudo não deixa. De uns tempos pra cá, as manhãs têm sido assim: vestidas com essa névoa rala, mas persistente. Pra piorar, sua vista anda muito fraca, quase não o deixando reconhecer as pessoas nem as coisas do dia-a-dia. Juntando-se a isso o fato de a sua memória estar falhando frequentemente, tem-se o quadro clínico completo da sua decadência. Uma merda! É até motivo de riso. Tratam-no agora como se fosse criança. — Pai, o senhor já almoçou, já se esqueceu? — Ah, é mesmo, concorda, enquanto é açoitado pelo riso dos netos.

Isso não acontecia quando Joana ainda estava entre eles. Agora, que está velho e só, todos podem fazer o que bem quiser com ele.

O rapazinho que o ajudou a atravessar a rua tinha bem as feições do filho de dona Ilda, mas pareceu não o reconhecer. Estranho, na padaria ninguém o reconheceu também. Mas custava eles terem vendido o pão e o leite pra ele pagar depois? Um tempo atrás, não era assim: podia entrar ali sem um tostão no bolso e sair com um saco cheio de pão, que o dono confiava. Ah, também ele tinha que esquecer onde morava logo agora? Pai de quem? Não, não se lembrava. Que aflição! Que desespero silencioso e trágico.

Tudo, tudo parece fazer parte de outro mundo agora. Tem coisa que está aqui e que não estava há pouco tempo atrás. Esse prédio aí, isso não existia. Essas casas apagadas pela névoa lhe parecem familiares, mas muitas lhe dão a impressão de terem nascido, agora, de uma fôrma que ele desconhece totalmente. Mesmo assim vai se arriscar a ir um pouco mais adiante, até a esquina. Antes de seguir, olha para trás e é como se alguém tivesse passado uma borracha na paisagem, apagando o mundo de onde ele havia emergido: tudo o que lá está, acabou de brotar do nada.

Poderia entrar em pânico, mas já está bastante velho para se desesperar à toa assim. Para quem já passou por situações muito mais complicadas do que essa e tirou de letra, isso é nada. O que tem que fazer é ir em frente. Tem quase certeza de que a casa do seu compadre Gérson fica só um pouco mais adiante. Vai aproveitar então esse passeio pra lhe fazer uma visitinha, assim mesmo, sem avisar. Um dedo de prosa com ele, logo de manhã, vai lhe fazer bem, pois tem vivido muito só, sem o calor das conversas com os velhos amigos.

O diabo é que ninguém parece conhecer mais os outros nessa cidade. — Não, não mora ninguém aqui com esse nome, não. O senhor tem certeza que é esse o nome? Ora, por acaso ele está gagá ou louco? Dá vontade de dizer umas coisas, mas é melhor deixar pra lá. Essa gente não merece nem o seu desprezo. Não faz muito tempo, e todo mundo se conhecia. Fulano era filho de sicrano, neto de beltrano, e pronto. Entrava na casa de qualquer um a hora que fosse. Agora, mal abrem a porta. Parece que tá todo mundo se borrando de medo.

Resolve mudar de plano e virar à esquerda, descendo a rua. Vai só um pouco mais adiante e depois decide o que fazer. Sabe que tem que voltar pra algum lugar, só não se lembra bem pra onde. É bem capaz que esse lugar também nem exista mais. Há tempos, talvez, ele esteja andando assim pela rua, sem rumo certo, barata tonta em meio à multidão. As ideias estão meio confusas, mas não é nada com que se deva preocupar demais. O negócio é ir tocando a vida. Quem já viveu tanto não vai se assombrar com pouca coisa.

A cidade agora está toda de pé, numa agitação danada. Isso até que o distrai e o anima. Quem sabe encontra um conhecido e acaba entrando num bar pra tomar uma pinga, como nos velhos tempos. Sente uma vontade doida de gritar, de apertar a mão dos passantes, de dizer bom-dia, como antigamente. Onde está aquele calor de antes? O que houve com aquele mundo? Não é possível reconhecer mais nada, nem ser reconhecido.

A névoa. Ah, a névoa!

Apesar desse quadro desanimador, sente uma sensação gostosa de liberdade, como se já não lhe importasse mais a ideia de um lugar fixo para onde devesse voltar. Embora esteja cansado, sente-se uma criança disposta a brincar o dia inteiro. Tem energia de sobra. Não fosse essa névoa que o segue por onde ele vai, como uma maldição ou o prenúncio da noite que não clareia nunca, poderia ir até o fim do mundo sem temer cair no abismo.

As pernas, só para contrariar o restante do corpo, fraquejam e ele é obrigado a sentar num dos bancos da praça. Não vai demorar ali, pois ainda tem muito chão pra andar. A cidade cresceu absurdamente e ele deve levar o dia todo indo de uma ponta a outra. Mas isso não tem importância: ele é livre e vai para onde bem quiser.

Sem que tivesse percebido, a névoa tornou-se densa, e, por mais que ele abra os olhos, já não consegue ver mais nada.

Há um princípio de pânico que ele tenta administrar com sabedoria e calma. Não resta dúvida de que agora é preciso ouvir com atenção redobrada. Os olhos, ele constata, já não funcionam mais. Tem a impressão de que outras partes do seu corpo começam a deixar de funcionar, mas prefere não pensar nisso agora. Tudo o que precisa fazer é ouvir com atenção.

Então ele ouve a voz que brota do interior da névoa. Uma voz com a qual ele conviveu durante muitos anos. Ela soa nítida, musical, inconfundível: é como se ele ouvisse Joana falando ali, bem perto dele, tão perto que dá a impressão de que a voz amada escapa de dentro da sua cabeça e não do interior da névoa. Mas ele refuta essa impressão que só o faria parecer um louco. É de lá, do interior da névoa espessa, que ela vem, a voz da esposa morta há anos. É lá que Joana está perdida e implora pela sua ajuda. Joana chama, e ele, sem vacilar, vai ao seu encontro.

* Do livro, ainda inédito, A saga do nada.

Fandemônio nº 1: Para deglutir o futuro

2012-01-09T00:33:00.000-02:00

Por Roberto de Sousa Causo

Nosdolorosos estertores finais de 2011, o escritor e blogueiro Tibor Moricz, autordo romance O Peregrino (Draco, 2011),resolveu balançar a canoa da comunidade de fãs e autores de ficção científica –conhecida como fandom – com doistextos provocadores. Neles, lamenta a falta de discussões e de polêmicas nestaaltura do ano, e pergunta: “Só a antropofagia nos unirá?”

Apergunta remete diretamente ao “Movimento Antropofágico da Ficção CientíficaBrasileira”, lançado em 1988 pelo escritor paulista Ivan Carlos Regina naspáginas do fanzine do Clube de Leitores de Ficção Científica, o Somnium. Moricz já havia levantado amesma peteca antes, quando divulgou no seu ÉSó Outro Blogue o “Manifesto Antropofágico da Ficção Científica Brasileira”,de Regina, e o entrevistou.

Nadécada de 1990, esse movimento, inspirado numa das principais tendências doModernismo brasileiro, dividiu opiniões, causou polêmica, produziu declaraçõese ensaios publicados em fanzines, e, com erros e acertos, constituiu-se na questão literária característica daSegunda Onda da FC Brasileira (de 1982 ao presente). Além de Regina, sedeclararam simpáticos ao movimento Cesar Silva, Fábio Fernandes, Marcello SimãoBranco, Roberto Schima e eu mesmo.

Hojesabemos que a discussão de como ou por que trazer uma perspectiva brasileira outerceiro-mundista à ficção científica já era discutida antes, durante aPrimeira Onda (1958-1972), como atestam as perguntas que o escritor Walter Martins (1932-2010) dirigiu aos participantes internacionais do Simpósio de FC, o histórico evento realizado em 1969 no Riode Janeiro.

OMovimento Antropofágico da FCB encerrou-se por volta de 1995, depois de Reginacompreender que seu poder de mobilização e de debate havia alcançado seuslimites. Mas é interessante que agora, quando se apresenta uma Terceira Onda deescritores de FC no Brasil, a discussão das idéias do movimento retorne com aintensidade que Moricz conseguiu provocar no seu blog. Parece que aqueles limites ainda não tinham sido atingidos.

Oretorno da discussão vem no rastro de declarações muito recentes que o respeitadoescritor e antologista Braulio Tavares fez à imprensa, por ocasião dolançamento da sua antologia Palavras doFuturo: Contos Brasileiros de Ficção Científica (Casa da Palavra, 2011).Para o jornal O Globo, ele fez esta declaração:“Tem muita gente lendo e gostando do gênero, e isso é ótimo. Mas há um cordãoumbilical que precisa ser partido de uma vez por todas. O Brasil precisa se descolardos Estados Unidos. Precisa trazer para a ficção científica o que osmodernistas fizeram em 1922.”

Aafirmativa se aproxima muito da proposta de Regina, e na discussão do É só Outro Blogue, Tavares fez novo esclarecimento:“Na entrevista ao Globo (portelefone), eu disse à jornalista que essa atitude antropofágica vem, pelomenos, desde que Ivan Carlos Regina publicou nos anos 1980 o ‘ManifestoAntropofágico da FC Brasileira’. Esta informação não apareceu na matéria final,o que lamento.” Já em matéria de 3 de janeiro de 2012, escrita por Luiz Zanin Oricchio para O Estado de São Paulo, tem-se aafirmativa: “Não por acaso, um autor como Ivan Carlos Regina publicou, em 1988,seu Manifesto Antropofágico da Ficção Científica Brasileira. Inspirado nosmodernistas de 1922, Ivan entende ser necessária a deglutição radical dosnutrientes estrangeiros para a produção da proteína nacional.”

BraulioTavares é a fonte desse comentário, como se vê pela crônica que ele fez para o Jornal da Paraíba,em 23 de dezembro de 2011, na qual afirma que “O manifesto de [Ivan CarlosRegina] critica os autores brasileiros que preferem imitar o modelonorte-americano de FC, repetir os mesmos temas, os mesmos clichês, a mesmalinguagem – porque, vamos e venhamos, é muito mais fácil fazer ‘fanfic’ do queliteratura. (A ‘fanfic’, a ficção produzida por fãs, é quando os leitores deHarry Potter, Star Trek, etc. escrevem suas próprias histórias utilizando essespersonagens e contextos. Não tem propósito criativo estrutural; apenas o prazerde produzir variantes das obras originais.)” Nisso, ele vai ao encontro da condenaçãode Cesar Silva, um dos editores do AnuárioBrasileiro de Literatura Fantástica, de que boa parte dos autoresbrasileiros de FC são apenas fãs que se contentam em firmar sua adesão aogênero, sem o propósito de se expressarem ou de conduzi-lo a novas direções.Para Tavares, o lado crítico do movimento “permanece tão atual quanto em 1988”.“Deglutir, devorar, antropofagizar”, afirma, “implica sempre em destruir,‘quebrar’ aquele material em seus elementos constitutivos, usá-lo como eventualbanco de dados para produzir uma literatura que não venha do impulso de imitar,mas de dizer verdades pessoais. Literatura é a verdade pessoal de cada um, epara essa verdade emergir precisa desligar esse piloto-automático que gera afanfic e a imitação.”

Aconclusão de Tavares marca um posicionamento dele que não havia sido expressodurante os primeiros anos do movimento. Sua primeira reação foi relutante ecautelosa quanto a qualquer coloração nacionalista ou prescritiva que omovimento pudesse ter. Para o meu fanzine PapêraUirandê, ele escreveu que o mais importante para o desenvolvimento da FCbrasileira era a vantagem implícita que teríamos pela localização cultural dopaís, que nos permitiria absorver influências múltiplas – de dentro e de forada FC anglo-americana, de dentro e de fora da própria literatura brasileiracomo um todo. Não é uma declaração conflitante com a antropofagia cultural, mastambém não foi adesão clara às idéias de Regina. A crônica do Jornal da Paraíba e suas novas declaraçõesparecem bem mais próximas dessa, talvez porque a distância temporal clarificaperspectivas – ou porque o momento atual da nossa FC justifique ainda mais umretorno desse debate.

Ecom certeza, o debate voltou. Oscomentários à breve provocação de Moricz somaram setenta manifestações (no momento em que escrevo este texto). Mesmoexcluindo respostas perfunctórias e ecos de comentários anteriores, é mais doque tudo o que foi discutido por escrito, entre 1988 e 1995.

Oque esses comentários expressam acabou sendo, não obstante, muito próximo daspolarizações e posicionamentos apressados daquele primeiro debate em torno domovimento. São imediatamente lançados apelos contra “patrulhas”, “ufanismoextremo”, “xenofobia”, “extremismo”, “postura brasilianista” – e, fora dessecontexto em particular, contra o emprego de “estereótipos culturais”.

Alémda advertência, há e houve argumentos opositivos, do tipo “regional vs.universal”, hoje transmutados na evocação do globalismo como tendênciainescapável, que poria de lado qualquer projeto de se apresentar a “experiênciabrasileira” (expressão quase universalmente ausente do debate literário) comosingular ou significativa, ou de se explorar criticamente a nossa realidade.

Oque é “regional”, o que é “universal”? Muitas vezes, o que se diz é que aficção seria mais universal se carecer de índices particulares. Se abrir mão dodetalhe específico, se for vaga emrelação a de onde, de como e para quem o autor se dirige. A despeito de qualquer apelo que ominimalismo possa ter, é difícil acreditar que uma literatura possa ser mais, pormeio da insistência em ser menos. LeonTolstoi recomendou: “Canta a tua aldeia e serás universal.” E para o críticofrancês Antoine Compagnon (in O Demônioda Teoria: Literatura e Senso Comum, 1998), citando o ensaísta Michel deMontagne, “Cada homem traz em si a forma completa da condição humana”. Muda aconjuntura em que a condição humana se expressa, mas atravessando o outro, experimentandoa vida pelo ponto de vista dos personagens e do autor, se atinge o universal.

NaTerceira Onda, um dos elementos centrais da retórica que emerge da interaçãoentre esses novos escritores parece ser a noção da identificação do autor e doconteúdo que ele produz, com um público leitor ideal. Esse público seria jovem,de classe média, maioria masculina e branca e com formação universitária, interessadoem novidades tecnológicas e conhecedor da FC principalmente via televisão,cinema, quadrinhos e videogames. Resultadaí uma busca pelo universal a partir de um único particular, mas um particularque se apresenta como dominante. O risco maior da postura seria a extrapolaçãoexclusiva de um só conjunto de coordenadas sócio-culturais que pertenceriam a essageração de autores.

Risco porque a ficçãocientífica é a literatura da mudança, do estranho, do inesperado e daquilo quehoje é apenas vislumbrado, mas que tem o potencial de alterar dramaticamente asnossas vidas. Como escreveu (na antologia Futureon Fire; 1991), Orson ScottCard, um dos grandes escritores que a FC já produziu, “Dúzias, centenas,milhares de vezes [os leitores de FC] viveram o processo de apreensão de umarealidade surpreendentemente nova. Não importa o que o futuro seja, eles jáconhecem o processo: reconhecer a contradição entre a visão familiar do modocomo as coisas são, e a nova ordem; extrapolar das contradições um novo sistemade causa e efeito; reconstruir uma visão do modo como as coisas são que incluae acomode as antigas contradições; inventar o seu próprio papel na nova ordem;agir de acordo com o seu novo papel e sua nova visão da realidade.”

Esseseria o efeito geral da ficçãocientífica como gênero. Mas não significa que cada narrativa de FC o realize. Oescritor tem de buscá-lo intencionalmente, deliberadamente construindo, a partirdas suas habilidades e experiências individuais, sua visão de mudançaspotenciais e de reações possíveis. Por que uma literatura com esse potencialvisionário deveria se ater a um único conjunto de valores, em nome de uma estratégiade mercado? Não haveria nisso um amesquinhamento da literatura – e em termossociais, uma falta de solidariedade para com aqueles que são diferentes?

Recentemente,a escritora mainstream Martha Medeirosdeclarou no Rascunho: O Jornal de Literatura doBrasil de dezembro de 2011: “A literatura derruba paredes... Acho que nosliberta da mediocridade, faz com que a gente transcenda. Porque a nossa vida émuito estreita, muito reduzida.” Por que a ficção científica deveria andar nacontramão desse entendimento?

Opróprio processo de globalização tem nuances que o fazem escapar da idéia deque um conjunto de valores irá colonizar todas as instâncias do planeta. Oantropólogo argentino Néstor García Canclini adverte (in Diferentes, Desiguais e Desconectados: Mapas da Interculturalidade;2004): “Dizer que a redução do cultural ao mercado e à sua globalizaçãoneoliberal condiciona todas as relações interculturais induz hoje a renovadosestereótipos de universalização inconsciente.” E a seguir afirma: “Os lugarescontinuam a existir por continuar a existir alteridade no mundo”, e que “ler omundo na chave das conexões não elimina as distâncias geradas pelas diferençasnem as fraturas e feridas da desigualdade”.

Tambémposso citar, numa indicação de Nelson de Oliveira, o sociólogo brasileiroespecialista em globalização, Renato Ortiz, que opina:“A globalização é uma totalidade que nos envolve a todos, ela cria uma novasituação. Sua abrangência é global, mas isso não significa que o mundo sejahomogêneo. A situação de globalização redefine o nacional e o local, mas não oselimina. [...] A discussão da diversidade só faz sentido num mundo que seglobalizou. Valoriza-se a diferença por que estamos todos na mesma situação.”Mas com a ressalva: “Fica evidente hoje que o processo de globalizaçãoconstitui uma totalidade na qual as diferenças se manifestam. O mundo é umtodo, mas nada tem de homogêneo. Tampouco ele é plural, como diziam ospós-modernos; as diferenças encontram-se hierarquizadas e constituem relaçõesde poder bem determinadas.”

Enfim,sobre os que criticam esforços de valorização local, ele diagnostica: “Os críticos,ao se afastarem do que eles consideram como provincianismo nacionalista,cultivam a ilusão de serem cosmopolitas, cidadãos do mundo. Diante daestreiteza da visão particular, afirma-se pretensamente um universalismoabstrato. No caso brasileiro, existe ainda a herança colonial, isto é, o fatode o país situar-se na periferia. [...] A valorização do estrangeiro terminasendo um elemento de autoafirmação.”

Porsua vez, uma ficção científica consciente deveria abordar todas as faces daalteridade, as possibilidades de diferença em relação às estruturas dominantesou hegemônicas. No debate em torno do Movimento Antropofágico da FCB, eu lanceiuma metáfora para o que a nossa FC deveria propor: “Assim como o Brasil dosmuitos biomas é detentor da maior biodiversidade do planeta, nossa literaturadeveria refletir a mesma diversidade – a diversidade cultural do Brasil urbanoe do rural, do Brasil que fabrica satélites artificiais e do que constrói casasde barro e sapé, do Brasil do Primeiro Mundo e do Paleolítico internado naselva” (in Os Melhores Contos Brasileirosde Ficção Científica: Fronteiras; 2010 ). Nesse sentido, Canclini tambémobserva, que, “Assim como cada vez mais tende a aceitar-se a necessidade dadiversidade biológica como condição para garantir o desenvolvimento conjunto dahumanidade, a diversidade cultural e o reconhecimento das minorias começam aser vistos como requisitos para que a globalização seja menos injusta e maisinclusiva.”

Umdos grandes problemas do movimento foi dar seqüência às idéias do manifesto deRegina, aprofundando-as, fornecendo exemplos positivos e oferecendorecomendações diretas. Regina insistia que seu manifesto era texto literário,talvez temendo que ele se descaracterizasse se fossem adotados desdobramentosensaísticos ou acadêmicos. Talvez temesse uma interpretação prescritiva dassuaãs posições, ou apenas se sentisse embaraçado se fosse preciso apontar posturasingênuas dos seus pares. É difícil, por exemplo, chamar de outra coisa aoposição automática entre “regional” e “universal”, já que ela ignora umsem-número de complexidades a que Canclini e Ortiz se referem.

Oque existe além do horizonte retórico do movimento, e que o limitaramgravemente, são de fato expressões bastante difíceis de dirigir aos nossospares: ingenuidade literária, colonização cultural, alienação, submissão aomercado, derivação, subserviência intelectual. Muitas delas foram atiradascontra mim ao longo de minha carreira, e posso atestar que deixam cicatrizes.Atualmente, Cesar Silva é a única personalidade da área que empunha impunementeesses chicotes, porém mais para fustigar o fandompropriamente, do que a autores individuais.

Maso Movimento Antropofágico teria sido de algum modo prescritivo ou dogmático, emsua curta existência? Talvez eu tenhasido (em minha correspondência, especialmente), na minha própria ingenuidade einsegurança, mas o movimento como um todo foi bastante aberto. Em termosformais e de uma recuperação da herança modernista brasileira, foi a corrente tupinipunkda FC brasileira que realizou o projeto de Ivan Carlos Regina – e o fezremetendo-se diretamente a essa herança, sem tomar conhecimento do seumanifesto. São obras formalmente mais complexas e experimentais, como o romanceSanta Clara Poltergeist (1991), deFausto Fawcett, que Tavares cita como paradigma antropofágico.

Minha abordagem pessoal foi diferente(só estou me aproximando do tupinipunk agora), e encontrei meus própriosmodelos, fora do movimento, do que seria interessante para a escrita de uma FCmais interessada da experiência brasileira – como histórias de Ivanir Calado eGerson Lodi-Ribeiro. Em nenhum momento, porém, Ivan Carlos Regina veio me dizerque eu me afastava dos seus ideais, ou que meu caminho era equivocado.

Num sentido mais extremo, seria possíveldizer que a afirmação dos ideais do movimento significariam uma ameaça paraquem não os partilha? Se ele firmasse um paradigma, isso implicaria em julgar atotalidade da FC brasileira pela sua régua? Dificilmente. Os primeirosparticipantes do movimento têm sido cuidadosos em apontar interesse e valorliterário num amplo espectro, e é impossível não reconhecer que muitosescritores podem contribuir fortemente para a evolução do gênero no Brasil, semtocar diretamente na realidade ou na cultura brasileiras. Obras como Piscina Livre (1980), de André Carneiro,Do Outro Lado do Protocolo (1985), dePaulo de Sousa Ramos, ou O 31.º Peregrino(1993), de Rubens Teixeira Scavone, estão entre os melhores exemplos.

Além disso, parte da lógica subjacenteao movimento e sua denúncia da imitação de clichês (e da aceitação acrítica daideologia que muitas vezes vem com eles) pressupõe uma consciência do lugar do qual falamos. E o lugar específicoda FC no sistema literário brasileiro ainda é perfeitamente secundário eperiférico. O lugar do movimento antropofágico dentro da FC brasileira é ainda mais secundário. Sua vozfrancamente miúda e minoritária não tem poder de realizar qualquerpatrulhamento, mesmo que quisesse. Tudo o que faz é lançar breves conclamaçõese fornecer umas poucas metáforas que poderiam orientar uma abordagem, uma busca que venha substanciar a emersãodaquela “verdade pessoal” de cada escritor, de que Braulio Tavares falava.

Essa voz recebeu um poderoso reforço comas novas opiniões de Tavares, mas não se tornou menos minoritária, como deixouclaro a resposta a esta que foi claramente a segunda rodada do debate antropofágico.

Masa resposta também deixou claro que nunca esse debate foi tão necessário. Individualmente,autores podem se isolar, mas as questões literárias são o sangue e a alma deuma literatura. No finalzinho de 2011, o Movimento Antropofágico da Ficção CientíficaBrasileira retornou para sugerir que ainda tem fôlego para ser uma questãoviva, entre os autores da Terceira Onda.

Roberto de Sousa Causo é autor dos livros de contos A Dança das Sombras (Caminho, 1999), A Sombra dos Homens (Devir, 2004), dos romances A Corrida do Rinoceronte (Devir, 2006) e Anjo de Dor (2009), e do estudo Ficção Científica, Fantasia e Horror no Brasil (Editora UFMG, 2003), que recebeu o Prêmio da Sociedade Brasileira de Arte Fantástica.

Seus contos foram publicados em revistas e livros de dez países. Foi um dos três classificados do Prêmio Jerônimo Monteiro (1991), da Isaac Asimov Magazine, e no III Festival Universitário de Literatura, com a novela Terra Verde (2000); foi o ganhador do Projeto Nascente 11 (da USP e do Grupo Abril) em 2001 com O Par: Uma Novela Amazônica, publicada em 2008. Completando um trio de novelas de FC ambientadas na Amazônia, Selva Brasil foi lançado em 2010 pela Editora Draco.

Causo escreveu sobre os seus gêneros de interesse para o Jornal da Tarde, Folha de S. Paulo e para a Gazeta Mercantil, para as revistas Extrapolation, Science Fiction Studies, Cult, Ciência Hoje, Palavra e Dragão Brasil.

Mantém coluna quinzenal sobre ficção científica e fantasia no Terra Magazine (http://terramagazine.terra.com.br), a revista eletrônica do Portal Terra. O jornal A Tarde disse sobre ele: “Roberto de Sousa Causo é um dos mais atuantes escritores brasileiros de FC, horror e fantasia.” Vive em São Paulo, com esposa e um filho.

Letícia

2012-01-07T00:01:00.000-02:00

(Ilustração: Gabriela Pas)

Por Rogers Silva

Letícia,

Eu me apaixonei por você por tudo que você era, exatamente daquele jeito, sem tirar nem pôr: uma adolescente (criança?) de 14 anos pervertida, lésbica, bissexual, heterossexual, ultra-sexual, safada ao extremo, que achava o sexo a coisa mais louca do mundo, e por isso abusava, dava, chupava tudo e todos, mas com aquele jeitinho sempre tímido, até inseguro às vezes. Eu me apaixonei por você porque vi em você uma ingenuidade safada, que brincava de fazer sexo com as amiguinhas adolescentes, todas elas pervertidas como você, só para celebrar a vida, mas do seu jeito, do jeito que a sociedade não permitiria você celebrar. Do jeito que era de direito aos adultos celebrarem, embora a grande maioria nunca o fizesse, nunca o faria. Mas você celebrava. Com gozos. Com orgasmos. Com gemidos saídos da boca de uma adolescente: você. Mesmo quando dizia que estava com algum rapaz, eu me apaixonava ainda mais por você, porque o importante para você era o prazer, o prazer carnal, o prazer sexual, o prazer espiritual que o sexo te proporcionava. Pouquíssimo ou nenhum envolvimento havia. Sempre com aquele jeitinho sapeca, sorriso maroto (de criança mesmo), você só queria saber falar de sexo. E transar. Transar transar transar. Transava com todas as suas amiguinhas da escola. Até enjoar. Depois começou a transar com todos os meninos. Até enjoar (e enjoou rápido, porque eles eram uns toscos na cama, como você mesma dizia). Experimentou os mais velhos, da casa dos vinte, e deu deu deu. Esses adoravam te comer. Você não imagina o quanto. Deu pra Deus e o mundo. E deu tudo. Deu a bocetinha rosada. Deu o cuzinho rosado, lisinho. Frescura não havia em seu dicionário. Se o carinha pedisse, você até comia ele com seu strap-on dildo. Você adorava. Safada, você adorava fazer um homem gozar o enrabando. Era o supra-sumo do prazer, não era? Pode parecer estranho, mas eu me apaixonei por você exatamente por tudo isso: por sua loucura, por sua ingenuidade, por suas criancices, por sua falta e exagerada experiência, por seu amor por sexo, por causa da sua voz de criança que me encantava. Dizia que era a coisa que mais gostava de fazer: sexo. Era o momento em que se sentia mais feliz. Mais realizada. Mais. E quando gozava com alguém comendo seu cu então, aí gritava para todo mundo ouvir (os vizinhos estranhavam...) que era feliz, que era muito feliz, que era a pessoa mais feliz da face da terra. Era a pessoa mais feliz da face da terra porque estava gozando dando o rabo pra pessoa que mais amava no mundo: eu. Mas antes disso, eu me apaixonei por você porque vi em você o que não vi em nenhuma das muitas mulheres idiotas que conheci. Das mulheres que não sabiam (nem imaginavam) o quanto podia ser bom (transcendental, diria) dar dar e dar. Você sabia disso. Você sabia que para se sentir viva você tinha que gozar. Gozar muito. Gozar a toda hora. Gozar freneticamente. E gozava, sem o menor remorso por estar gozando, seja com quem for, ele, ela, velho, adolescente ou com seu primo de 11 anos (lembro que me disse que usava ele pra te fazer gozar, o que aconteceu muitas vezes, sobretudo naqueles momentos em que ele era a única opção. Esperta, você...). Você deveria ter entendido que foi por tudo isso que me apaixonei por você, amor. Por que não entendeu? Te falei tantas vezes. Você era especial (e de um especial que destoava de todos os padrões normais ou até mesmo anormais). Apesar da idade (ou por causa da idade?), você já era uma ninfomaníaca assumidíssima, e eu adorava esse detalhezinho. Você gostava de dar. Você gostava de falar que gostava de dar. Você gostava de falar, para mim, que gostava de dar. Você gostava de dar, mas sobretudo gostava de dar pra mim. Para os outros, para a sociedade, você era uma santa, uma virgem, uma virgem que demoraria muito para perder a virgindade – era o que os seus sorrisos pueris, a sua carinha branca de anjo, o seu corpinho em formação (apesar dos seios avantajados) diziam. Eu adorava isso, sabia? E, por incrível que pareça, não havia em você o mínimo de hipocrisia, dissimulação, falsidade. Você era aquilo, sim – aquele anjo, aquela criança, aquele sorriso que encantava os pais, os avós, os tios. Mas por trás daquilo, você era a mulher (mulher?) mais safada que conheci em toda minha vida de – hoje – 30 anos completos. Como podia, eu me perguntava em minha confusão, um serzinho tão novo, com tão pouco tempo para as experiências da vida, ter toda essa consciência da sua própria finitude? E era por isso que você dava dava dava dava. Sabia que um dia, a qualquer momento, poderia morrer. Não queria perder tempo. Não podia perder tempo. Não perdíamos tempo. Não perdemos tempo. Desde aquele momento em que decidi (após dois anos de indecisão se devia ou não) ir para São Paulo, e fui, e te vi, e você sorriu, e eu sorri, e começamos a rir convulsivamente, não perdemos mais tempo. Dali, com alguns minutos de risos e conversas, fomos para um hotel no centro velho da cidade, te apresentei como minha prima (a sua mãe já estava chegando, falei pro atendente, que nos olhou desconfiado), e metemos, metemos, metemos. Suamos como se tivéssemos corrido três horas debaixo do sol. Molhamos toda a cama, com suor, saliva e gozo. Sobretudo com o seu gozo. Nunca, em minha pequenez, imaginaria que uma mulher (mulher?) conseguiria gozar tantas vezes em um só dia. Você gozava. E toda vez que gozava, me arranhava, puxava meu cabelo, me dava socos, rasgava os lençóis. E ao invés de cansar após o gozo, você se revigorava, e pedia mais, e queria mais. Quando já não suportava mais tanta dor na boceta, fruto de horas de penetração, de vai-e-vem, você fazia eu comer seu cu só para não perder a chance de dar, de gozar. Não podíamos perder tempo. Não perdíamos tempo. E quando, após horas e horas e horas, não agüentava mais dar o rabo por estar doendo demais da conta (como você falava sorrindo), você – gulosa – caía de boca no meu pinto mole. Por incrível que pareça, após horas de sexo muitas vezes selvagem, ele ainda levantava, e te dava o prazer e o mel que tanto queria, a boca ansiosa, abertona. Não saía quase nada dele. Mas você fazia a festa com aquele pouco. Deixava o pouco de gozo, de esperma, do mel em sua boca por vários minutos, lambendo e deslambendo, até enfim engolir, o que fazia sorrindo. Você sempre sorria quando estava transando. Eu me apaixonei ainda mais por você exatamente porque você sempre sorria quando estava dando, quando estava chupando, até quando estava dando o cu, aquele cu tão apertadinho, de menina virgem. Por mais que você dava, as suas entranhas sempre pareciam virgens, e esse era um dos mistérios que me incomodava. Como conseguia ser tão apertadinha, ser ele tão apertadinho, e ter uma boquinha, mesmo abertona, tão pequena, a ponto de custar caber meu caralho nela? Você ficava triste por conseguir engolir apenas a metade do meu pau. Quase chorava. E eu, por isso, me apaixonava mais ainda por você. Ao ver uma lágrima quase cair do seu rosto só porque queria porque queria engolir todinho meu cacete, e não conseguir, eu ia me apaixonando perdidamente por você, e me apaixonar como nenhuma outra vez aconteceu, nem mesmo com mulheres mais velhas, mais bonitas, mais gostosas, mais cultas e mais inteligentes. Antes, quando ainda não nos conhecíamos pessoalmente, eu ia me apaixonando por você à medida que ia se mostrando exatamente do jeito que era, com toda sua – diria essa nossa sociedadezinha hipócrita – podridão. Sua podridão me encantava, Letícia. Saber que você ora era hetero, ora era bi, ora era lésbica, ora gostava de chupar um pau, ou de chupar uns peitos e uma bocetinha raspada, ora gostava de comer suas amiguinhas, ou de ser comida por elas, ou ainda de comer seus amiguinhos afeminados – saber de tudo isso era como estuprar sua alma. E ao estuprar sua alma, eu ia me sentindo o dono dela. Isso tudo longe de você, eu em Minas, você em São Paulo. Eu entre árvores secas. Você entre prédios, no centro da maior cidade da América Latina, dando pros seus amiguinhos adolescentes com as janelas abertas, lá do décimo andar, para deleite dos tarados dos outros prédios, que se masturbavam freneticamente ao ver vocês. Só perdoei tudo isso porque um dia, eu sabia, iríamos fazer a mesma coisa, ou coisas muito “piores”. E fizemos. Sua primeira prova de amor, lembra?, foi oferecer todas as suas melhores amigas adolescentes (tudo entre 15 e 17 anos) para eu comer, o que fiz como se fosse a última coisa que faria neste mundo. Todas elas davam para mim e você somente assistia, se masturbando, se deleitando com tudo aquilo, no fundo orgulhosa por saber que o seu namorado, só seu (embora por um momento estivesse penetrando, uma por uma, todas aquelas amigas suas), era um puto na cama, o maior puto da face da terra, como você adorava falar. Você se orgulhava porque sabia que todas as suas amigas depois da suruba iriam querer repetir, provavelmente não a suruba, mas o sexo comigo, com o seu namorado, com o seu homem. Logicamente que você não permitiria bis. Não seria burra de deixar eu comer mais de uma vez aquelas amigas adolescentes loucas para achar um homem que as comesse todo dia, toda hora, em todo lugar e sob todas as posições possíveis e impossíveis. Um homem que as fizesse gozar como nenhum adolescente de 17 anos seria capaz. Não te falei, Letícia, mas todas as seis me ligaram depois, sem você saber, querendo querendo, e querendo mais. A Juliana (experiente engolidora de porra, apesar dos seus – apenas – 16 anos) foi a que mais me ligou, me procurou, até me chantageou, chorando, para que eu a fodesse, a comesse, a estuprasse, a fizesse mulher, enfiasse com tudo minha pica no seu cu largo (essas foram as palavras que ela mesma usou, acredite). Desesperada, chorando no telefone, gritou de lá que falaria pra Deus e o mundo que eu era o maior veado da face da terra e que tinha a estuprado e que tinha broxado ao tentar comê-la, entre outras coisas incoerentes. Nesse exato momento percebi, Letícia, a sua superioridade em relação àquelas suas amiguinhas adolescentes filhinhas-de-papai, que inclusive achavam, coitados, que elas eram virgens até hoje, até de boca, até a medula. Ah se os pais soubessem o que são na verdade seus filhos. Melhor mesmo que não saibam. Pagam uma fortuna em colégios particulares e o que mais os filhos aprendem lá (não necessariamente lá dentro) é a serem pervertidos, bissexuais, emos, veados, bixas loucas, putinhas de grife, pós-modernos ultra-superficiais, consumidores (tanto homens quanto mulheres) de pênis de borracha com escroto, mas sem a sua profundidade, Letícia. A sua transcendência me assustava, Letícia. A sua transcendência me encantava. Era sua podridão junto com sua transcendência (com aquela profundidade que não condizia de modo algum com uma adolescente de 15, 16 anos) que me deixavam perplexo. Hoje sei que foi exatamente isso que me fez me apaixonar por você. Eu não queria mudanças, Letícia. Eu não queria te imaginar como todas as suas amiguinhas adolescentes consumidoras histéricas de boys band. No fundo, eu imaginava que seria impossível você chegar (regredir) a esse ponto. A perversão das suas amigas era fruto de uma época e uma geração sem muitos moralismos, de muita liberalidade e de muita curiosidade adolescente. A sua perversão era a razão da sua existência. Gozar era a razão do seu viver. Não haveria Letícia sem os seus orgasmos múltiplos e diários (não aceitava viver um dia sem gozar), sem os seus espasmos, sem sua paixão pelo corpo tanto masculino quanto feminino, embora – como costumava dizer – não conseguisse viver sem um pênis grosso. Você foi, sem saber, uma das maiores adoradoras de Deus, porque adorava tudo que sua mais importante criatura possuía: adorava uma boca de mulher; um pescoço de homem; os seios de mulher; um belo tórax de homem; barriga de ambos; costas de ambos; bumbum de ambos; uma bela bocetinha raspada; um pinto grosso (fazia questão...) e bonito; umas belas pernas de mulher; os pés femininos. Letícia, por quê? Por que estragou tudo? Você se tornava mais fria, mais feminista, mais insensível, mais “madura”, mais cheia de frescuras e teorias, e não percebia que se estragava com toda essa baboseira. Deixar de chorar porque queria porque queria ter uma boca em que coubesse todo o meu pau, sem sobrar um só centímetro, me decepcionou tanto. Ah, você não sabe o quanto. Eu matei você, Letícia, não porque me condenaram a vários anos de cadeia (isso não faz a menor diferença) por causa do nosso amor imoral, mas porque ao deixar de ser você, ao se parecer demais (e isso estava acontecendo aos poucos, sem você perceber) com todas as outras mulheres idiotas da sociedade, eu ia deixando de amar você. Eu não suportei – eu não suportava – a idéia de deixar de amar você. A única forma de voltar a amar você como antes, quando ainda havia em você a capacidade pueril de chorar por causa do tamanho pequeno da sua boca diante do meu pau, era matar você, porque morta você voltaria a ser a minha Letícia, na minha imaginação pelo menos, a Letícia por quem me apaixonei loucamente. E deu certo, amor. Voltei a amar você como antes, acredite. O plano funcionou.

* ESTA É UMA OBRA DE FICÇÃO E NÃO CORRESPONDE À OPINIÃO/ATITUDES/ORIENTAÇÃO MORAL E ÉTICA DO AUTOR.
** ESTE TEXTO FOI ESCRITO EXCLUSIVAMENTE PARA A SEMANA DE LITERATURA PORNOGRÁFICA D'O BULE.

Abigail-Liagiba*

2012-01-06T00:02:00.000-02:00

Por Marcia Barbieri

Abigail escorrega as mãos afetuosamente sobre a barriga dos bichos. Escolhe, entre eles, as baratas brancas. Empurra com a língua e suga. É possível escutar o barulho, como se vitrais sagrados partissem dentro do céu da sua boca.

Abigail nasceu em época remota. Na Grécia Antiga era chamada de oráculo. Seus olhos enxergavam em um raio de duzentos mil anos. Nas aldeias primitivas invocava espíritos, sacrificava crianças e virgens, pisava na fogueira, era um poderoso Xamã. Na Europa, princesa bastarda, matou com o espartilho todos os seus pretendentes, era comparada com a “Louca de Espanha”. Depois de trinta reencarnações voltou a sua cidade, lá era apenas Maria Louca. Só. Levava nos braços, dois pêndulos de aço, uma criança morta que esqueceram de enterrar. Os homens, às vezes, não escondem seus mortos. Eles são velados à vida inteira, feito uma unha encravada. Embalava, entoava cantigas de roda pra boneca com olhos de gente triste e miúda.

O marido, arquiteto de pensamento, cansado do fascínio da loucura, se apaixonou por uma doméstica nada exótica, que fazia rabada como ninguém. Socorro pegou o homem pelo rabo, literalmente.

Ao se descobrir traída e trocada tentou esfaquear o parceiro, deu cabo do cachorro da vizinha. O ato lhe rendeu a vigésima internação. Ela não se importava, afinal, o exílio era coisa de gente grã-fina. Além disso, o corredor de trinta metros e cem portas era um conto não-escrito de Cortázar. Todos os loucos são adeptos fervorosos do realismo fantástico.

Abigail, a Louca de Espanha ou mulher tarja preta, xamânica, corria nua entre os internos, era apalpada, acariciada, estapeada, eleita a musa do sanatório. Trazia no corpo as marcas da depravação. Em cada internação tatuava os amigos de hospício, aqueles que lhe satisfaziam a carne. A vida é um ato masturbatório, pensava enquanto era enrabada. “Aqui jaz minha sanidade”. Memórias remotas do subsolo, castigo sem crime, idiotas babando no meu clitóris. Os dementes costumam ser ótimos leitores, mesmo quando confundem um pouco as obras, os autores, verdade, ficção. Dadaístas também não me parecem normais. Tudo é colocado num saco e chacoalhado. O saco escrotal de Deus. O universo também aconteceu assim, num desses empurrões cósmicos.

A demência de Abigail, no entanto, era tamanha e não cabia na extensão da sua pele ou na geografia dos buracos. Coitada! Gritava, soluçava, descabelava por causa das fraturas do mundo. Não sabia que o mundo queria mais é que ela se fodesse na casa do caralho.

As internações começaram cedo, antes dos dezoito. Quando adolescente tentou enforcar o irmão mais velho, o pobre diabo tinha um olho de vidro e ainda não sabia enxergar a maldade. Ela enroscou a mão no seu pescoço, puxou a gravata com força, mas acabou se distraindo com o nó surpreendente dos dedos. Por incrível que possa parecer esse fato, Abigail jamais havia percebido que a insanidade começava nas suas extremidades. Essa noite chorou compulsivamente, arrancou as unhas com o alicate, passou gilete no braço esquerdo, no pulso não, era contra o suicídio, mordeu os lábios que ficaram grandes como duas mangas maduras. Foi a primeira das suas tantas noites de insônia. Luas vermelhas orbitavam na sua cabeça. Como alguém poderia dormir nesse lamaçal tremendo?

Sossega leão duas vezes ao dia acalmava seus nervos. Rangia os dentes grandes e amarelos. Um vergão crônico abria uma fenda da veia em direção à palma da mão. Não tendo com o que se preocupar, improvisou um calendário no abdômen. Enquanto o tempo não passava, assistia as guerras interplanetárias ao redor do seu umbigo, sentia saudade do cordão do qual despencou. Os loucos também são anatomicamente centrados.

Estrias escuras feitas com palito de sorvete abstraiam suas noites grávidas. Ela tinha a impressão que as madrugadas traziam outras madrugadas no bucho. Se tivesse uma faca experimentaria um corte longitudinal. Não era permitido objeto com ponta. Abria e fechava os olhos e o escuro continuava devorando os outros loucos. Goya. Alucinada, passava a língua seca no canto da boca infestada de aftas. Recordou dos filhotes de ratos que afogou um a um dentro da bacia de alumínio. Olhava os panos brancos quase inocentes quarando no varal.

Enjoada da mesmice do exílio elaborou algumas pautas e marcou uma reunião extraordinária com seus companheiros de partido. Incitou uma rebelião. Rasgaram as roupas, jogaram os remédios, as ampolas, as agulhas, destruíram as flores, incendiaram os colchões, não botaram fogo no próprio corpo, estavam preocupados demais com questões alheias. A revolta fracassou, como das outras vezes, os sonhadores foram mutilados, ao menos sobrou a inconsciência da derrota, afinal, eram apenas loucos. Como castigo não jantaram e foram amarrados no estrato da cama.

Uma semana depois, ainda com Joana d’Arc na alma, tentou fugir, escalou um muro de três metros, o qual dava acesso ao Jardim do Éden, antes de provar o figo da discórdia, ela foi expulsa. Caiu, trincou duas costelas, fraturou a coluna. Agora Abigail era Frida Kahlo. Dissimulou uma gangrena, decepou o próprio pé, caso contrário, não haveria verossimilhança. No diário os mesmos dizeres da artista: Piés para qué los queros si tengo alas pa’volar. Datado de mil novecentos e cinquenta e três.

Descontente com o rumo da sua vida, amarrou um lençol encardido no pescoço e ensaiou seus vôos imaginários pelos vastos corredores, escorregou no escarro denso de alguns maníacos, dançou um tango com dois enfermeiros de plantão, fumou bitucas de cigarro, tropeçou em muitas macas, sobreviveu. Mexicana insana.

Descobri que o hospital já foi um cemitério de guerra. Retiro o ralo do banheiro e procuro pelos fetos que abortei. Enrosco as falanges. Encontro somente o som de cascos trotando no líquido placentário. Aquoso, translúcido.

Abigail espelho inverso eu-ela encalacrada. Útero infecundo ao avesso. O nascimento ancestral da morte. Abigail-ela-eu mitificando a própria voz. Louca de Espanha. Mulher. Humana. Personagem.

Aqui, na rua detrás do sanatório, homens de laranja, tão análogos à pintura expressionista, recapeiam o asfalto, no cruzamento girassóis seguem cegos semáforos.

Abigail Liagiba eu-ela múltipla personalidade. Faca sem corte. Escorpiônica. Cavalos fingidos relinchando na canela da morte. Boneca russa. Eu.

*Conto publicado no livro Abigail, coletânea de contos organizada por Nelson de Oliveira e Claudio Brites.

Resultado do sorteio do livro 'A outra face de The Dark Side of the Moon', de F. Massao Yabushita

2012-01-06T00:00:00.001-02:00

O vencedor do sorteio do livro A outra face de The Dark Side of the Moon, de F. Massao Yabushita, é: @veridattein. Parabéns!

O sorteado terá 7 dias para entrar em contato com os editores d’O BULE, pelo email coisaprobule@yahoo.com.br, a fim de enviar seu endereço. Um contato será travado com o ganhador, seja através do email, seja através do Twitter (inclusive por meio de DM). Após esse prazo, caso o sorteado não tenha entrado em contato com O BULE, outro sorteio será feito.

Obs: Lembramos, também, que o contemplado de um sorteio não poderá participar dos próximos quatro (4) sorteios.

Resultado do sorteio do livro 'Ultraje a Rigor - Nós Vamos Invadir Sua Praia', de Andréa Ascenção

2012-01-05T23:15:00.000-02:00

O vencedor do sorteio do livro Ultraje a Rigor - Nós Vamos Invadir Sua Praia, de Andréa Ascenção, é: @Nakalio. Parabéns!

Obs: Lembramos, também, que o contemplado de um sorteio não poderá participar dos próximos quatro (4) sorteios.

As férias entram n'O BULE

2011-12-30T00:54:00.002-02:00

Queridos leitores,

após um ano de muito trabalho, muitos contos, muitas resenhas, muitos sorteios, muitas entrevistas, muitos especiais e muita literatura, O BULE entra de férias. A partir de hoje publicaremos aqui textos antes publicados aqui. Em outras palavras, de hoje até aproximadamente dia 20 de janeiro ocorre o Vale a Pena Ler de Novo. Aos novos leitores, Vale a Pena - e como vale! - Ler Tudo.

Abraços dos

Editores.

'A outra face de The Dark Side of the Moon', de F. Massao Yabushita

2011-12-29T11:40:00.000-02:00

Estelivro traz uma análise psicológica de um dos mais importantes discos de todosos tempos, o antológico The Dark Side of the moon, lançado pela banda inglesaPink Floyd. Fundamentado na psicologia de C.G. Jung, o livro mostra o disco deuma forma instigante e aprofundada, buscando desvelar o sentido do lado ocultoda lua e seu significado no contexto da obra, enquanto expressão dos dramas econflitos que afligem o homem contemporâneo. Para isso, o autor serve-se de obras de artistas comoJackson Pollock, Roy Lichtenstein, William Blake e muitos outros. Neste livro você enxergará o álbum The Dark Side ofthe Moon de uma forma nunca antes vista. Mais informações no site oficial do livro: http://www.psicologiajunguiana.psc.br

>>> Leia AQUI trechos do livro!

Edição do autor
2011
194 pg.
ISBN978-85-912600-0-3

Onde comprar:

No Clube de Autores e no Mercado Livre.

Sobre o autor:

Fabio Massao Yabushita é psicólogo de orientaçãojunguiana. Contato: f.massao@psicologiajunguiana.psc.br

*** ***

Caro leitor, será sorteado 1 (um) exemplar do livro A outra face de 'The Dark Side of the Moon', de F. Massao Yabushita.

Para participar do sorteio:

- Primeiramente, é preciso ser seguidor d'O BULE. Caso ainda não seja um seguidor, aproveite para se tornar um (à direita, em Leitores d'O BULE) e participar do sorteio.

- Depois, vá ao Twitter e poste a seguinte mensagem: RT @obule_blogue Concorra ao livro 'A outra face de The Dark Side of the Moon', de F. Massao Yabushita. Saiba mais em http://bit.ly/tRxLWD

- Caso não possua Twitter, ajude na divulgação criando uma postagem sobre o sorteio em seu blog. Caso não possua nem Twitter nem blog, divulgue o link d’O BULE, se referindo ao sorteio, em seu Orkut ou Facebook.

- E, para facilitar o contato do autor com o vencedor do sorteio, pode enviar o seu endereço de e-mail pelo Formulário de Contato ou deixar nos comentários desta postagem. Caso não envie o seu e-mail, o contato será estabelecido pelo Twitter.

*** Atenção! A promoção é válida até dia 05 de janeiro de 2012. No entanto, o sorteio apenas será realizado assim que alcançar a quantidade mínima de 15 participações. BOA SORTE! ***

Demência

2011-12-27T00:13:00.000-02:00

Parte da Alegoria do Triunfo de Vênus (1540-1545), de Agnolo Bronzino

Por Geraldo Lima

Do umbigo do tempo até este presente, despraticando a circunspecção da linguagem, obscurecendo-a luminosamente, discursando para o nada. Sem um interlocutor à altura da sua retórica fantástica, seu exercício de semear o incomunicável, seu despir-se de todos.

Dizem no bojo do máximo espanto: alimenta-se da carne das palavras, umas com o estranho poder de eternizá-lo. Creio nesse mistério também: o modo como o tempo o tem poupado reforça a crença. Petrificou-se. Divinizou-se. Aere perennius. Não adoece, não envelhece, não carece de ninguém. A solidão é, portanto, sua trincheira absoluta. Onde o real ergue muros, lá ele principia sem limites.

Sempre consigo mesmo, inacessível. Desavença constante com algo que inexiste. Aparentemente. Basta entender que o que para ele existe, existe imenso. Olhos comuns assim, dados ao mínimo, nada penetram, nada discernem.

Dizem, no entanto, ávidos de clareza: espíritos mandam nele.

Do livro de minicontos Tesselário, Selo 3x4, Editora Multifoco.

O presidente em Berlim

2011-12-25T00:01:00.015-02:00

Por Nilto Maciel

Ambrósio se impacientava na poltrona. Ia à janela, olhava a rua, os carros. O vizinho já teria chegado? Nem lhe sabia o nome. Irene, você sabe o nome do morador aí do lado esquerdo? A mulher destampava a panela, se aborrecia, largava a tampa sobre o fogão. Para que saber o nome dele? Ambrósio voltava à sala, sentava-se, trocava a novela pelo noticiário. O presidente viaja hoje para Berlim. Certamente o gorducho já tomara banho e jantara. Deu um salto e abriu a porta. Para onde você vai, homem? Conversar um pouco com o pançudo. Acionou a campainha. Ouviu o som áspero, um ai e arrastar de chinelos. Quem é? Seu vizinho. A porta se abriu e uma cara de cansaço se mostrou sobre um peito cabeludo e uma pança volumosa. Boa-noite, seu... Bonifácio estendeu a mão. Vamos entrar. Não, não precisa. Apresentaram-se, apertaram-se as mãos de novo, sorriram. Passado um minuto, conversavam, sentados um de frente para o outro. Bonifácio, nem sei como começar. Uma mulher apareceu à porta da cozinha. Vem, Sula. É o Ambrósio, nosso vizinho. A mão da mulher parecia fria ou molhada. O homem se disse todo ouvidos. O visitante esfregava as mãos, ora virava o rosto para a rua, ora para o peito do outro. O presidente viaja hoje para Berlim. Pois é, ele passa o tempo todo a viajar. A mulher pediu licença para se retirar. Precisava arrumar a cozinha. Ambrósio baixou o tom da voz: só queria saber se sabia do sujeitinho. Bonifácio arregalou os olhos. De que sujeitinho? A visita franziu a testa. O morador do quarto andar metido a galã? Não, não é homem. Nem sei como chamá-lo. Talvez seja um bicho. Não, não devia ser bicho. Bonifácio juntou as pernas, como se temesse um ataque à sua virilidade. Há dias vejo, no meu apartamento, um... Na verdade, não o vejo com nitidez. Só de relance, no escuro. O outro se afastou mais ainda do visitador, embora não houvesse mais espaço no sofá. Só podia estar sonhando. Ou conversava com um maluco? Vim saber se ele se escondeu aqui, porquanto há dois dias não o vejo. Bonifácio ofereceu água, café, suco, uma cachacinha. E sorriu. Aceitava, sim, água. Ultimamente sentia muita sede. O homem se ergueu e caminhou lentamente no rumo da cozinha. Olhou de soslaio para o outro, que examinava a bunda dele. Abriu a geladeira, retirou uma garrafa com água, encheu dois copos, sorveu com gula o líquido, engasgou-se, tossiu. Já estou indo, vizinho. Pode me chamar de Bró. Regressou à sala e entregou ao outro o copo. O presidente viaja hoje para Berlim. Pois é, o homem vive nos ares. Ambrósio bebia em goles lentos a água gelada. O outro pediu licença para se retirar por um minuto. E saiu pelo corredor. O visitante cravou com ímpeto os olhos nas nádegas gordas do anfitrião, que buscou socorro no quarto, onde a mulher repousava. Ele é doido, Sula. Não sei como nos livraremos dele. Doido? Você não está exagerando, Boni? Precisamos chamar a polícia imediatamente. Vou para a sala, tentar convencê-lo a se retirar. Enquanto isso, você liga para a polícia, os bombeiros, seja lá quem for. A visita observava a rua, pescoço ligeiramente torto. Não sei se já lhe disse, seu Ambrósio, está ficando tarde, precisamos acordar cedo. O senhor trabalha onde? O visitante não deu ouvidos ao outro. Então diga a verdade: o sujeitinho apareceu por aqui ou não? Basta me responder. Bonifácio esfregou as mãos no rosto. Não, aqui não esteve ninguém nos últimos dias. Mas não se trata de alguém, eu já lhe disse. Talvez não passe de uma sombra. Pode ser visagem, visão, fantasma. Não acredito nisso. Pode ser um ser extraterreno. Não creio, embora tudo seja possível. Pois como pode um ser aparecer e desaparecer de repente, sem deixar vestígios? Bonifácio coçou a orelha. Como já disse, nunca o vi de perto, de frente, cara a cara. Ele se apresenta por um segundo e some no mesmo instante. Talvez não passe de meio metro. Na verdade, disso não tenho certeza, porque só o vejo no escuro ou no semiescuro. Nunca quando a luz está acesa. Está sempre pelos cantos, se escondendo, se esgueirando. Foge à socapa. Só falta me deixar zuruó. Corro para lá e para cá, fico tonto. Se assim continuar, logo estarei na berlinda. Bonifácio por pouco não perdeu a respiração. Não precisa ficar nervoso ou com medo. Ele não ataca, não é violento. Nem sequer fala. Deve ser mudo. Na verdade, não é um ser vivo como nós, porquanto não se alimenta, não urina, não defeca. Nunca vi um só resquício de comida, fezes ou urina pela casa. A não ser que faça tudo isso em outro apartamento, nas ruas, nos buracos onde deve se refugiar. Certamente não anda por aí, porque, se o fizesse, já teriam noticiado. Todo dia vejo e escuto os noticiários. Nada de seres estranhos na cidade. Só falam da viagem do presidente à Alemanha. Que diabo ele vai fazer lá, você sabe? Não, não tenho a mínima ideia. Ouviu-se a voz de Sula, no quarto. Não posso falar alto. Não estou ouvindo nada, senhora. Fale mais alto. Quem está doido? Bonifácio aumentou o volume da voz. A Alemanha é um grande país, não é, seu Ambrósio? Eu já lhe pedi para me chamar de Bró. Está bem, está bem. Mas precisamos ir dormir. O visitante fez ouvidos de mercador. Ele parece não ter sono também. Se o faz, é onde se oculta, porque vasculho a casa toda antes de ir para a cama e nada de encontrar o diabinho. Você disse diabinho? É maneira de falar. Ele não deve ser mau, pois, se o fosse, já me teria matado. E se mexeu no sofá. Boni, quero ir ao banheiro. O homem encarou, com espanto, o outro. Então vá ao banheiro de sua casa. Não vai dar tempo. Se bebo água, sinto vontade incontrolável de urinar. E se levantou com rapidez. Onde fica o banheiro, homem? Os dois saíram no rumo do interior do apartamento. É aí. O visitante entrou e fechou a porta. Bonifácio correu ao quarto, apavorado: Chame logo essa polícia lerda, Sula, antes que ele me deixe doido. O outro abriu a porta e ouviu as vozes ásperas do casal. Estão brigando? Não, nada disso. Apenas comunicava a sua retirada. Ainda não, porque acabo de ver o bichinho. Ele escapuliu pela janelinha do banheiro. Ora, ele se escondeu aqui, o danado. E com o seu consentimento. Bonifácio se irritou. Fosse já embora, se não quisesse apanhar. Ora, ora, ora. Apanhar de você, com essa barriga gorda, essa pança? E abraçou o outro, a rir. Reatemos a nossa conversa gostosa, amigo velho. E saiu em direção à sala. Como eu lhe dizia: ele é inofensivo. Você sabe disso, pois agora frequenta a sua casa também. Ou você ainda não percebeu? Bonifácio parecia transtornado, olhos arregalados, boca a espumar, coração desenfreado. E agora, como vou me livrar deste maluco? Se a polícia não chegar logo, nem sei o que fazer. Pelo visto, este doido vai querer passar o resto da noite a falar maluquices. E Sula no quarto, sem conseguir se explicar para a polícia! Meu Deus do céu! Eu o vi pela primeira vez numa noite do mês passado. Fui ao banheiro (sempre vou ao banheiro, pelo menos umas dez vezes por dia) e, ao me aproximar da porta, vi aquela figura parada no meio do quartinho ao lado, aquele ao final do corredor, contíguo ao segundo quarto. Súbito a figurinha se moveu e se enfiou no escuro, como se fugisse de mim. Parece ter se assustado comigo. Nem fui urinar. Passei ao quartinho e corri atrás dele, quase a me mijar, atravessei a outra porta, saí na área de serviço, entrei na cozinha, voltei à sala, corri pelo corredor e me enfiei no banheiro. Não tive medo, mas curiosidade. E nada falei para Irene. Quem é Irene? Ela é muito nervosa, cheia de superstições. Aliás, não sabe ainda de nada. Nem sabe por que estou aqui. Você não vai ligar a televisão? Precisamos saber se o presidente já está em Berlim.

* Este é o segundo conto da primeira parte do livro A luz vermelha que se azula, de Nilto Maciel.

Aos leitores d'O BULE

2011-12-24T12:30:00.000-02:00

Dois poemas de Sylvia Beirute

2011-12-23T00:26:00.000-02:00

Diante do mundo

diante do mundo,

ele exclui a fuga possível, a numeração

das palavras

como soma da simplicidade. é impossível

recordar

quando se ouve outra música.

(a distância é uma garrafa que tenho

na barriga.)

diante do mundo, ele procura o silêncio

dentro da legibilidade.

e os dias são os mesmos,

excepto a sua removabilidade,

excepto a susceptibilidade de podermos tirar

uma coisa e depois outra e outra

e outra.

daqui a pouco, diante do mundo,

direi o indizível

com as palavras que ele me tirou

(e que aparecem na minha garrafa)

e será ainda e sempre

diante do mundo, na nudez que o observa

igualmente.

Meia-noite em paris

meia-noite em paris.

a minha meia-noite em paris pretende alcançar

as asas do meu silêncio.

não reclama qualquer ferida alheia, não

ostenta o seu coração giratório.

há um pássaro que reconhece um

momento menos sóbrio

e pousa, há uns olhos que permanecem

intactos e não olham.

é meia-noite em paris, ainda que a cidade

seja outra. e esta cidade é, de facto, outra.

o amor acende as luzes do medo.

as janelas do tempo recebem a ventania

que as sombras já não seguram.

há uma tristeza descoordenada nas imagens

dos espelhos que paris augura.

meia-noite em paris. a verdade

é directamente arrancada do coração

e com ele.

Sylvia Beirute (Porto, 1984) é uma poetisa portuguesa. Escreveu o livro de poesia “Uma Prática para Desconserto” (4Águas, 2011). É a autora do blogue de literatura “Uma Casa em Beirute” (www.sylviabeirute.blogspot.com).

O BULE na Tv

2011-12-22T09:03:00.002-02:00

Queridos leitores d'O BULE,

abaixo um trecho da entrevista concedida pelo Rogers Silva para o programa Essencial HB, do Canal da Gente. Entre outras coisas, eles conversaram sobre língua portuguesa, redes sociais, Projeto Portal e O BULE. Conheça mais sobre este projeto e site assistindo o vídeo:

Especial: Contos do Fim do Mundo

2011-12-21T00:00:00.000-02:00

Daqui a um ano, no dia 21 de dezembro de 2012, o mundoacabará. Preparando-nos para este evento apocalíptico, colocamos alguns dosnossos colunistas a escrever suas visões do Fim do Mundo. Aproveitem, o tempoestá a passar. Tic-tac. Tic-tac...

É só o fim...

21 de dezembro de 2012.

Por Ricardo Novais

Tinhaque fazer o almoço. Por quê? Final de tarde, já. Maldito final de tarde! Ficocom fome. Foda-se! Meus netos não me visitarão hoje, nem mesmo para comerembolo de cenoura. Pestinhas! Sou velha. Canso fácil, de tudo. A velhice temdessas coisas, moleza ao vespertino.

Silêncio.

Deixo-mevirar no sofá. Sofá velho, duro. Sofá duro do cacete! Já pedi ao Zé que venhaver este sofá. O Zé é pedreiro e o “faz tudo” do prédio. De vez em quando elevem aqui e faz o serviço, me fode. Este é outro mal da velhice, ninguém quer tecomer.

Esqueçoo almoço, já é quase jantar. Esqueço o sofá, duro. Esqueço o Zé, pica dura. Éhora do jornal nacional.

“E atenção!” – diz o almofadinha donoticiário – “As primeiras notícias dofim do mundo chegam das Ilhas Cayman. Nossos correspondentes estão...”.

Putaque pariu! Ilhas Cayman?! Onde é que fica essa porra? Ah, deve ficar perto daArgentina... Esses argentinos de merda!

Começoua novela. Novela, sem graça. Vou tomar banho. Não tem nada que se fazer. É só ofim. Diante do espelho, meu rosto me é estranho. Este rosto conta todas asminhas idades... Idades que nunca quis ter. Acaricio então as minhas grandes mamascaídas; elas parecem duas jacas moles que foram renegadas no Ceasa, ou pior queisto. Todo meu corpo caído, um horror. Fico horrorizada. Que a vida fez comvocê, Perpétua?, pergunto-me em frente à imagem refletida no espelho qual nãodesejo reconhecer como sendo a minha. Forço então uma lágrima, que é tão seca, quenão vem. Horrorizada. Torno a ficar horrorizada. Não há nada que se fazer. É sóo fim. No chuveiro, resta-me fazer os caminhos que o Zé não quis percorrer.

Ao sairdo banho, ligo o tocador de música que ganhei de minha filha caçula da últimavez que ela se dignou a vim me visitar; visita de médico, de risinho anêmico; visitinhatão rápida que já fazem seis meses... Toca numa canção do Roberto Carlos.Sempre achei o Roberto Carlos meio veado. Ouço a voz dele, fico triste. Já fazemtrinta anos que... Não há nada que se fazer. É só o fim. Deve mesmo ser o fimdo mundo, como andam dizendo.

Porra!E o Timão nem conseguiu vencer uma Libertadores antes que... Ah, foda-se! É bommorrer no fim do mundo, ninguém deixa nada para filho da puta nenhum; exceto àquelaspessoas que têm barganha a receber para depois do fim do mundo, pois, ora!, amorte também é negociável. Cristo já disse: “Vale tudo, só não vale dar o cu”.Está escrito lá na Bíblia. É por isto que sei que vou para o inferno, eu já deimuito o cu. E, agora, é hora do juízo final. É o Apocalipse do planeta. Planetade parasitas que dão o cu. Para o diabo, todos! É fim da moralidade moldada àverve prazer.

Acanção continua tocando. O resto todo é silêncio, quase eterno.

Tristefim. Ainda com a ideia da finitude de todas as coisas, caminho a passosmoribundos pelo corredor da sala e... Minha Nossa Senhora! Vejo como a minhacamisola puída combina certinho com a imensa toalha rendada da mesa de jantar.Mesa desgraçadamente redonda. Cadeiras descascadas e escavacadas pelo tempo, esem forração desde que a bunda de meu falecido traste sentou-se ali para beberseu último gole de seu uísque da 25 de Março. Eu mesma que o servi. Velho traste!Para ele eu nunca dei o cu.

Ih, queperturbação! Preciso de um copo d’água. Vou à cozinha. Tenho as formas da jarrad’água em cima da pia a aguentar resignada a goteira da torneira frouxa. Minha simetria com o armário de porta quebrada e fechadura barulhenta é espantosa.A fruteira rouba de mim o pouco brilho que me resta. O azulejo sujo e trincadoé translúcido como o portal do inferno; mas eu já sei como é o acesso aoinferno, já o conheço porque escutei muitas vezes sermão que padre joga aosfiéis nas missas de domingo. Distraída a pensar no terrível além-mundo, súbito,percebo é que estou com a aparência, física e metafísica, do encanecido fogãode seis bocas; esquento superficialmente, mas falta-me gás. Sobra-me gordura esujeira pelas rachas. Aí está, último leitor, deixo esta ser a minha mensagemde despedida: vivi como um objeto, doente, e morta.

Desequilibradapor tormento extremo, e eterno, fujo da cozinha. Não antes de perceber que ageladeira poderia muito bem ser minha irmã gêmea de alma. Fria. Abro aportinhola do freezer e pego a garrafa semicongelada de vodca. Aflita. Tomo umadose dupla. Acendo o último cigarro para aguardar com redentorapaciência ao fim do mundo. Entretanto, antes que a fumaça empesteie oapartamento todo, o Roberto Carlos é abruptamente interrompido pela voz alarmantede minha vizinha:

-Perpétua! Perpétua! – grita Mariana através da fresta do basculante da aérea deserviço.

- Fala,velha louca!

- Viu,menina? Estão falando que o mundo está acabando...

- Ah,bobagem!

- Seinão...

- Falalogo, que você quer?

- É queacabou o pó de café daqui de casa, Perpétua; você tem aí um pouquinho para meemprestar? Estou fazendo café para o Zé. Depois te devolvo.

FIM

Amanhã acordaremos mais tarde

Por Geraldo Lima

21de dezembro de 2012, tarde chuvosa, ressaca, um princípio de amnésia emelancolia.

Aoabrir os olhos num esforço imenso, percebi que o mundo ainda estava intacto.Pelo menos ali, no apartamento onde eu morava, na Asa Norte, até onde minhasvistas afetadas pela dor de cabeça alcançavam, tudo estava em ordem, e nãohavia sinal algum de hecatombe ou dafúria de Deus. Grunhi qualquer coisa como,putz, fodeu!, e rolei para o outrolado da cama, quase batendo a cara na parede. Lídia deveria estar ali, mas nãoestava. O lugar dela na cama estavafrio, como se nunca tivesse sido usado.

Enquantorealizava esse movimento brusco, de rolar sobre o lençol amarfanhado emalcheiroso, uma imagem desfocada emergiu na memória, mas logo se apagou. Tentei trazê-la de volta, redesenhá-la comnítidos contornos, evitando as pinceladas impressionistas, de quase borrão, maso esforço deu em nada. A imagem que pareceu querer me revelar algo meiosinistro imergira do limbo da minha mente como um flash. Depois do clarão, apagou-se, e nenhum esforço mental pareciacapaz de acendê-la de novo.

Nãoconsegui retomar o sono e nem resgatar a imagem. Levantei-me então e, trôpego, avancei rumo aobanheiro. Nesse curto trajeto a imagem reapareceu como um fotogramadeteriorado. Tentei reter o movimentoascendente do estômago rumo à garganta, temendo que, nessa desordem desubstâncias estragadas, ela se precipitasse de novo no vazio. No fotograma deteriorado pelo mofo e pelaumidade, apareceram os contornos delicados de um rosto de mulher. Lídia?

Volteium pouco mais vazio do banheiro. E fraco também. Mal me aguentando sobre aspernas. Sentei na borda da cama e, amparando com uma das mãos a cabeçafustigada pela dor, tentei decifrar o mistério daquela imagem. O rosto ia setornando mais nítido, como se uma mão invisível fosse, pouco a pouco,formatando-o em minha mente.

A imagem ampliou-se. Do tamanho de um pôsteragora. Um rosto de mulher, perfeito, como se corrigido no photoshop. Não, não era o rosto de Lídia.

21de dezembro de 2012, a data fatídica. Agora me lembro de parte do que houve naantevéspera. Ou do que não houve. Do que esperávamos que houvesse logo apósaquela despedida insana no sexto andar de um prédio na Asa Sul. O fim do calendário maia marcando também ofim dos tempos. O fim da linha para a humanidade. O fim da minha vida deatritos com Lídia. Game over, my love! O trem descarrilando e se precipitando de vezno abismo.

Brindamos,foi isso o que fizemos. Brindamos ao fim do mundo. Lídia ainda estava do meulado, tenho quase certeza, ali, na sacada do apartamento. Alguém subiu numa cadeira e fez um discursoébrio e sem sentido. Mesmo assim aplaudimos. No estado em que nosencontrávamos, lembro-me bem agora, qualquer asneira que alguém dissesse seriaaplaudida com entusiasmo.

–Já é quase meia-noite, Lídia alertou.

–O último drinque então antes que o mundo acabe!, alguém propôs.

Agarrafa de uísque correu de mão em mão. E foi nesse passa e repassa a garrafaque a minha mão esbarrou numa mão de pele macia e quente. Lídia?! Uma correntede energia e tesão fluiu para dentro do meu corpo, e só entendi o que aconteceuem seguida depois que a mulher, afastando a boca da minha, disse com vozdesesperada:

– Pra que perder tempo, benzinho, se o mundoacaba logo mais?, e senti de novo ogosto ácido de bebida e angústia vazando para dentro de mim.

Ouvia voz de Lídia? Um quase gemido afastando-se em direção ao precipício? Não sei,não sei. Meus sentidos, avariados pelo álcool e pela cocaína, me traiam a todoinstante. Tudo estava dilatado e acontecendo num ritmo alucinante. Ouvi de novoum gemido, um praguejar e vozes se chocando em quase delírio. De repente aimagem de Lídia foi sugada para dentro de um buraco imenso.

Doque posso me lembrar agora, como se do interior de um redemoinho, a mulher mearrastou cada vez mais para longe de Lídia, enquanto os outros se engalfinhavamnuma suruba louca. Embora muito do que aconteceu tenha se perdido na desmemóriada embriaguez, o cheiro daquela mulher ainda está grudado na minha roupa. Etento associá-lo agora ao cheiro de Lídia, seu cheiro sempre adocicado, mas nãoencontro elo entre eles. Não sei como ela se chama, não houve tempo nem bomsenso para lhe perguntar o nome. O liame entre um ser e outro havia se tornadobastante precário naquele momento. Se tudo ia se acabar logo mais, assim que orelógio marcasse meia-noite e o calendário maia chegasse ao término, quesentido havia em querer saber o nome do outro?

Ela me tratava tão bem

2011-12-20T00:00:00.000-02:00

Por Assis Coelho

Aquiestou novamente sobre esse sofá macio e cheiroso depois de longo tempovagando pelas ruas. Ainda fica mais gostoso quando me encosto no colo farto deZuleica, a gorda, não a cabeleireira magricela que me expulsou de seusalão por achar que eu afugentava seus clientes. Não entendi, sempre tivefama de bom companheiro. Voltei para as ruas.

Comeceia rondar a casa de uma senhora gordinha e simpática. Não foi fácil aaproximação. Passava, depois de meus périplos infindáveis, em frente àquelacasa tão limpa por fora e imaginava como seria por dentro. De início, olharesde sondagens. Em poucos dias, o convite para entrar que aceitei sem hesitações.Ai começou a vida que todo malandro gosta, mordomia sem agonia. Comida especialem prato reservado, banhos perfumados e até penteados. Logo esqueci aconvivência selvagem das ruas onde tinha de disputar com os mais fortes comidae bebida. Quase sempre eu saía perdendo, a não ser quando, raramente, euencontrava um mais fraco do que eu. Na verdade, nunca gostei de disputa, nemquando andava pelas ruas em bandos dividindo uma só amante sem nenhum critériode escolha. Tempos ruim, nem gosto de me lembrar. Hoje não disputo nada. Durmoonde quero, preferencialmente, no sofá em frente à televisão, que também pareceser o local predileto de minha companheira. Tenho sonhos horríveis dasperseguições que já sofri nas ruas. Trago escoriações que relutam emdesaparecer. Hoje elas são amenizadas pelas mãos carinhosas enquanto assistimosa seção da tarde e, em seguida, as novelas que deixam minha companheira chorosae mais gulosa, é quando nos empanturramos de biscoitos e salgadinhos. Certanoite, talvez obedecendo a um velho instinto, quis sair e me esbaldar pelas ruas,becos ou entrar por qualquer porta escancarada. Logo no primeiro beco, um bandode malfeitores me fez voltar esbaforido para o meu refúgio tranqüilo. Nãovoltei ileso, as escoriações voltaram, dessa vez, mais doloridas. È o preço quese paga por querer liberdade demais, não saber ficar na quietude marasmática. Tudoia tão bem quando minha companheira trouxe outro pra casa. Era um tipo maisnovo e cheio de manhas, até brinquinho na orelha. Foi logo se apossando do coloamado. Começou a usar meus pertences sem a menor cerimônia. Tudo agora giravaem torno desse trastezinho. Até na boca minha companheira ousou beijá-lo naminha frente. Aí foi demais pra mim. Pulei em cima dele e mostrei a ira de umser traído. Talvez tenha exagerado, pois aquela que me tratava tão bem metrouxe direto para este canil fedorento. Voltei para o verdadeiro mundo cão!

Este conto foi inspirado noconto “Ela adorava meus olhos verdes” do escritor cearense Nilto Maciel.

Bsb,24/11/2011

Assis Coelho é autor dos livros de contos Labirintos e Homensde Fumaça e do romance Lima Barreto,um caminhante libertário Ed. Baraúna. Premiado nos concursos da ASEFE1999/2000. Participou da Coletânea Candanga publicada pela Academia de Letras& Artes Populares de Ceilândia.

Trilogia da saudade - Para maiores

2011-12-19T11:42:00.002-02:00

Por Rodrigo Novaes de Almeida

O cigarro e a janela

Ele acordou no meio da madrugada cheio de fome e assaltou a geladeira. Uma fatia de omelete, meia maçã e um copo de coca-cola-sem-gás. Depois voltou para a cama. Sentia falta de Alex. Ele se levantou outra vez, pegou um cigarro na mesinha de cabeceira e foi até a janela. Abriu-a e deixou que o ar frio avançasse quarto adentro. Acendeu o cigarro e tragou. Por onde anda aquela mulher – ele se perguntou. Ela não dava notícias há três semanas. Da última vez, um telefonema picotado, Tanger, alguma coisa sobre o deserto, beijos e ainda te amo, Josué. Ele deu nova tragada no cigarro e riu, porque tinha a nítida sensação de que Alex chegava até a janela e o abraçava. Sempre que ele acendia um cigarro àquelas horas, Alex dava uns segundos para os seus primeiros tragos e vinha atrás dele, e então o abraçava e perguntava se ele a amava, e o virava para beijar a sua boca, e ele a beijava de volta e dava outro trago no cigarro; então ela enfiava uma mão por dentro da sua calça e, antes mesmo de tirar de lá o pau dele, se abaixava. Ele sempre dava os últimos tragos com ela trabalhando o sopro. Daí em diante ou ele gozava na boca de Alex – como ela pedia – ou a levantava e a levava até a poltrona vermelha num dos cantos do quarto, sob a estante de livros, ajeitando-a de bruços e fodendo o rabo até que ambos desfalecessem colados na pequena poltrona de leitura. Saudade pra caralho daquela mulher!, disse ele, enquanto apagava o cigarro no cinzeiro com uma mão e com a outra esfregava o pau faminto.

O telefonema e a espera

Josué colocou o telefone no gancho. Estava de pau duro. Acabara de falar com Alex. Ela reclamava de uma dorzinha de cabeça, embora estivesse bem-humorada. Cuidava encontrar-se em vias da regra e aquilo animara Josué. Ele gostava de trepar nela nesse estado. Lambia os beiços pra valer; tesão filho-da-puta de colocar a boca naquela buceta de lábios generosos e apaixonada acolhida. Bucetão – como ela própria dizia – quente e rara de se encontrar por aí, meu caro – isso dizia ele –, uma extravagância à vista e apertadinha onde deve ser... Fazia pompoarismo. Buceta generosa. E agora aquela bendita menstruação a chegar. Josué contava os minutos para reencontrar Alex. E lambia os beiços.

A campainha e a polaróide

Entre tantas contas a pagar, Josué vê um envelope pequeno, azul marinho, sem inscrição alguma em nenhum dos lados. Abre e tira dele uma fotografia polaróide. No verso, escrito à mão: saudades. Reconhece a letra, é Alex. Vira para ver a foto. Escancarados diante dele, aqueles lábios brutais que tanto conhecia e o vórtice. Um vórtice despudorado a olhar para ele como um deus preste a castigar sua gente. Josué coloca a polaróide sobre a mesa de jantar, abaixa as calças, coloca o cigarro aceso no cinzeiro e começa a trabalhar a foto, os olhos fixos no deus famigerado. Saudade, diz Alex. Saudade, saudade. Três vezes saudade. Deus. Vórtice. E os grandes lábios brutais escancarados. E o cigarro. E o cinzeiro. E Josué. Ele pega o cigarro do cinzeiro e dá um trago. Escapa uma brasa, ela cai sobre deus, bem no olho do vórtice, que queima; queima polaróide, queima saudade e trinta e três vezes saudade e ritmo se acentuam, e queima a buceta de Alex, e goza Josué sobre o buraco aberto pelo fogo. Não há mais fotografia e Josué pensa em: como chegara até ele aquela correspondência sem remetente e destinatário no envelope? A campainha toca...

'Ultraje a Rigor - Nós Vamos Invadir Sua Praia', de Andréa Ascenção

2011-12-17T01:27:00.000-02:00

Ultraje a Rigor ganha biografia ao completar 30 anos de estrada

Eles transformaram a palavra ultraje em sinônimo de rock descompromissado, irreverente, inteligente e “sem firulas”. O Ultraje a Rigor tirou sarro de tudo e de todos, sem nunca deixar de rir de si mesmo. E nessa brincadeira a banda liderada por Roger ajudou a lapidar o rosto do rock brasileiro a partir dos anos 80, como mostra a jornalista paulistana Andréa Ascenção no livro Ultraje a Rigor: Nós Vamos Invadir Sua Praia.

O mais legal do livro é que não é aquele bloco chato construído por histórias maçantes e batidas. É uma conversa descontraída entre seus olhos, a banda e todo mundo que contribuiu para construção da história dela. De quebra, um monte de fotos ótimas de arquivo pessoal, os (estranhos) apelidos, e as letrinhas (...) Tudo isso embalado em uma publicação bem colorida. A cara do Ultraje.

Noize

A autora vai fundo em seu objetivo de mostrar

a história de Roger e do Ultraje.
Rolling Stone

[a biografia] é legal porque chama a atenção de outras pessoas para a carreira. É gostoso para mim.

Dá orgulho ter uma biografia publicada. Não é uma autobiografia - quero dizer, é alguém que se interessou

e escreveu, conta Roger.

Andréa Ascenção colocou as informações em perspectivas que funcionaram bem. Dão uma ideia mais geral do que aquilo que estamos acostumados a ler por aí (e também

de coisas que não lemos por aí). Parece que dá para ouvir Roger Rocha Moreira, ou qualquer um dos integrantes e ex-integrantes.

Guitar Player

Para os fãs do Ultraje, um registro mais do que obrigatório; para a nova geração, um documento a ser devorado para tentar compreender porque bandas atuais são tão desmerecidas pela crítica, pelos mais velhos e até por jovens que exigem algo mais do que calças coloridas ou dor de cotovelo desafinada e aos berros.
Metrô News

Do interesse de Roger por rock ainda na infância, até o lançamento de Música Esquisita a Troco de Nada!, a narrativa corre de forma simples e bem-humorada pela história do Ultraje a Rigor, pontuada por entrevistas com músicos, produtores, empresários e fãs, com depoimentos de Lobão e Kid Vinil. Para Roger, “idealismo, qualidade, comprometimento e verdade foram fundamentais para a banda chegar aos 30 anos de existência”, agora registrados em livro.

Com 352 páginas e mais de 100 fotos, muitas inéditas, além de raridades somente agora reveladas pelos integrantes, Ultraje a Rigor: Nós Vamos Invadir Sua Praia está disponível nas livrarias de todo o Brasil.

Depoimento da autora:

“Escrever este livro foi um baita desafio e privilégio por poder desvendar a história por trás de uma banda de rock n’ roll. Aqui os músicos não são “só” os músicos. Depois de uma pesquisa minuciosa e muitas entrevistas os personagens centrais nasceram “desarmados” de seus instrumentos e cresceram sob os olhos do leitor movidos pela música e todos os sonhos e frustrações que a estrada oferece. Num país que ainda tem muitas praias para invadir o Ultraje a rigor consegue fabricar doses próprias de bom humor para cutucar todo mundo. E quanto mais o tempo passa mais as brincadeiras de gente grande somam sentidos à realidade pelada, pelada, nua, com a mão no bolso.”

>>> Entrevista com a autora para o programa Agora é Tarde, da Band > AQUI.

>>> Entrevista com Roger, do Ultraje a Rigor, para a revista Guitar Player > AQUI.

* Contato com a editora Belas-Letras pelo e-mail editorial@belasletras.com.br ou pelo telefone (54) 3025-3888.

* Contato com a autora, Andréa Ascenção, pelo e-mail andrea.ascencao@gmail.com

* Para mais informações acesse o site oficial da biografia http://www.wix.com/livronvisp/home

Sobre a autora:

Andréa Ascenção é paulistana, nascida em 12 de setembro de 1986, quando o Ultraje a Rigor já era um sucesso nacional e Roger completava 30 anos. Como jornalista, foi colaboradora da revista Poeira Zine e do portal Casa Claúdia, da Editora Abril. Hoje é redatora e gestora de marketing direto na agência PMK Involvement Marketing.

*** ***

Caro leitor, será sorteado 1 (um) exemplar da biografia Ultraje a Rigor: Nós vamos invadir sua praia, de Andréa Ascenção.

Para participar do sorteio:

- Primeiramente, é preciso ser seguidor d'O BULE. Caso ainda não seja um seguidor, aproveite para se tornar um (à direita, em Leitores d'O BULE) e participar do sorteio.

- Depois, vá ao Twitter e poste a seguinte mensagem: RT @obule_blogue Concorra à biografia 'Ultraje a Rigor: Nós vamos invadir sua praia', de @deaascencao. Saiba mais em http://bit.ly/uadGUr

*** Atenção! A promoção é válida até dia 24 de dezembro. No entanto, o sorteio apenas será realizado assim que alcançar a quantidade mínima de 15 participações. BOA SORTE! ***

Resultado do sorteio do livro 'Encontros para liberdade', de Lilian Farias

2011-12-17T00:10:00.000-02:00

O vencedor do sorteio do livro Encontros para liberdade, de Lilian Farias, é: SecretoPrazer. Parabéns!

Obs: Lembramos, também, que o contemplado de um sorteio não poderá participar dos próximos quatro (4) sorteios.

Auto de Natal

2011-12-16T00:01:00.008-02:00

Imagem de arquivo do autor.

Por Ricardo Novais

Uma mulher indigente caminhava ansiosa pela rua, ela se chamava Maria. Um homem esfarrapado a acompanhava, ele se chamava José. De repente, no meio de toda a gente, surgiu um menino correndo afobado sob os gritos raivosos de guardas e senhores de barba em seu encalço: “Pega! Pega! Ladrão! Moleque, trombadinha! Bateu minha carteira!". Nisto, um ônibus em alta velocidade descendo a grande avenida não conseguiu frear e atropelou o menino que caiu esmagado no asfalto quente como churrasco-grego em hostil praça pública. Desgraçadamente, a morte foi instantânea. O menino se chamava Jesus. A mãe se aproximou então do pequenino corpo esmagado de seu filho e chorou, copiosamente. O pai clamou aos Céus. Mas não veio voz divina alguma, e nem anjo redentor. Não vieram os reis magos; apenas os guardas da polícia metropolitana ajudaram a velar aquele altar. Os animalzinhos sagrados de presépio também não compareceram envoltos na manjedoura; mas por todos os lados se viam generosos ratos, baratas e outros bichos da mesma laia. A única oração que se cantou e rezou ali foi uma ode desordenada pela chegada do rabecão. Entre tantos olhares estilhaçados, era noite de Natal.

Algumas linhas sobre a Primavera Árabe

2011-12-15T11:27:00.004-02:00

Por Édio Pullig

Segundo Agostinho de Hipona, “o mundo é um imenso livro do qual aqueles que nunca saem de casa leem apenas uma página”. Talvez esta metáfora seja um dos eixos norteadores da jornalista portuguesa Alexandra Lucas Coelho, que viajou para o Egito em janeiro de 2011 e presenciou a inédita experiência da revolução egípcia. Em outros palavras, a experiência de um povo que mudou o destino de um país, reacendendo, no século xxi, a chama revolucionária.

Em seu mais recente livro, Tahrir: os dias da revolução no Egito, Alexandra Lucas Coelho, por meio de uma escrita clara, fluente, acessível, capaz de fazer entender tantos os doutos quanto os leigos, nos faz “viajar para lugares que dificilmente iríamos”. É um belíssimo relato dos dias de fevereiro de 2011. Trata-se de uma narração de quem assistiu, de dentro da praça Tahrir, cenário principal da revolução, à derrubada de Hosni Mubarak. Como bem registrou a autora, foi “um triunfo do homem sobre si mesmo”.

O livro Tahrir pode ser entendido como a materialização, ou melhor, a transformação de uma ato otimista, e dotado de profunda coragem, em literatura. A publicação é uma prova contundente de que a literatura de língua portuguesa (hoje composta por uma multiplicidade de autores, desde angolanos até brasileiros, os quais destacamos Michel Laub, Valter Hugo Mãe e Gonçalo Tavares) está viva. É um grande convite para aqueles que se interessam pela produção literária contemporânea, seja ficcional, seja jornalística.

Édio Pullig é graduado em história e pós-graduando em editoração. Atualmente trabalha como assistente editorial no Rio de Janeiro.

A arte de plagiar - Malagueta # 21

2011-12-13T21:01:00.003-02:00

Por Marcia Barbieri

Vendo uma exposição de quadros baseados na obra de Tarsila do Amaral comecei a me perguntar qual o valor da cópia. Muitas das imitações encontradas ali, embora não fiéis ao quadro da talentosa pintora, inventavam uma outra expressão artística, a qual era difícil definir como pior ou melhor do que a sua base. Também não era possível afirmar que fossem originais, já que tentavam reproduzir a partir de algo morto. Comecei a ter certeza que toda a história literária não passava de um plágio bem feito. Confesso que o meu primeiro impulso foi chorar, mas logo depois me consolei por saber que não sou a única que me preocupo com a originalidade, há tantos outros tolos... Ernesto Sabato, em uma de suas entrevistas, fala sobre essa espécie de plágio perpassando o tempo e ao qual estamos condenados. No entanto, ele absolve o artista:

Quê, querem uma originalidade absoluta? Não existe. Nem em arte nem em nada. Tudo se constrói sobre o anterior, e em nada humano é possível encontrar pureza. Os deuses gregos também eram híbridos e estavam “infectados” por religiões orientais ou egípcias. Também Faulkner provém de Joyce, de Huxley, de Balzac, de Dostoievski.

O artista é por excelência um imitador, já que sua arte expressa não apenas sua individualidade, mas sua regurgitação, mesmo que inconsciente, do seu momento histórico. Infelizmente não perpetuaremos a espécie ou mudaremos o rumo da humanidade através da originalidade das nossas obras. Mesmo assim tentamos, escrevemos, apagamos, reescrevemos, procuramos metáforas, clamamos por estilo. Talvez por pura ingenuidade ou por um desespero incompreensível, um desejo real de preencher o vácuo que nos atravessa. Para o ácido Cioran: Criador de valores, o homem é o ser delirante por excelência, vítima da crença de que algo existe, enquanto que lhe basta reter sua respiração: tudo se detém.

Ainda mais delirante do que os outros homens é o artista, ele coloca sua obra acima da vida, talvez porque saiba que a morte chega rápido para a carne e sonha que sua obra, que ele julga sempre como original, todo artista é também megalomaníaco, o poupará dessa vingança horrível dos deuses: a mortalidade.

Maurice Blanchot também discute sobre essa busca inefável do escritor: Ses talents, il les met en oeuvre, c’est-à-dire qu’il a besoin de l’oeuvre qu’il produit pour avoir conscience d’eux et de lui-même.

Isso explica um pouco da necessidade do autor encontrar a originalidade. Plagiar é também se negar como indivíduo. É assumir que é um ser falho, substituível e, portanto, um ser nulo.

Heidegger também discute a originalidade. O filósofo acredita que só através da linguagem poderemos encontrar nossa autenticidade. A linguagem não é adquirida pelo homem, somos apenas um porta-voz do ser. A linguagem é uma prece, um culto para o ser. No entanto, aqui, originalidade não é uma simples questão de estilo, forma ou expressão artística, mas de essência: O esvaziamento da linguagem que grassa não corrói apenas a responsabilidade estética e moral em qualquer uso da palavra. Ela provém de uma ameaça à essência do homem.

Levando em conta as palavras de Heidegger, copiar é como repetir uma ladainha, nossas bocas se mexem automaticamente, mas as palavras não nos dizem nada, atravessam nossos corpos e não os vibram. Plagiar é também deixar-se morrer, chegar próximo ao animalesco. A originalidade nos distingue. A obra é uma intenção, embora muitas vezes inútil, de se reinventar, de se desculpar, de se mostrar imprescindível.

Por hoje, deixemos tudo isso pra lá, vamos fazer uns versos vagabundos e tomar um café quente de safra transgênica. Afinal, plagiando Cioran, a vida se cria no delírio e se desfaz no tédio.

Love story artigônica (sancionada por Donnizete Pitalurgh)

2011-12-12T00:15:00.000-02:00

Por Geraldo Lima

ART. 1º Os dentes da noite são vesgos, e minha amada não me vê por entre os corpos dissolvidos no passeio — ela possui olhos para não me ver. A minha amada me abandonou, saiu pela porta dos fundos sem ao menos me dizer adeus. Estou fragmentado, lacrimejante, podre nos seios da noite. As pernas da noite fedendo a mijo, a cuspe de bêbado sem lua.

ART. 2º Sentido não há. Engulo a dor. A dor de Waldick Soriano. A dor de Schopenhauer. A dor de Antero, bêbado periférico. O peito partido. A minha amada sem alma, pedra-nada. Lâmina de prata no coração do vampiro, estaca. Estou perdido como tiroteio em cego. Cego estou por ela, os olhos cegos. Os olhos cegos como cego. Que comparação mais besta: uma comparação como uma comparação. Jesus Cristo — per si. Rex Iudeorum. Iesus Nazarenus —, na parede, fixado, apenas uma estampa. E tantas foram as rezas, as súplicas, no entanto ela me abandonou, saiu sem ao menos me dizer adeus — a sala oca, as fotografias lívidas. A noite é uma prostituta de dentes cariados. Gengivas sangrando o leite negado ao filho, os lábios vermelhos.

ART. 3º Sem lua, bêbado cuspido por entre o mijo das pernas abertas, a noite de seios podres, lacrimejantes, fragmentado estou, abandonado pelo único olho/cílios negros da minha amada. Vesgas são as noites de dentes.

PARÁGRAFO ÚNICO. Trago uma manhã em estilhaços esculpida no fundo das meninas dos olhos. Meninas doloridas: Dolores e Dores. Colírio.

ART. 4º Agora me precipito num pranto sem limites, o coração derretendo-se, o mel sacrificado. As horas estão em devaneio, e o meu corpo abatido entrega-se aos braços do horizonte. Na pele ainda trago a sensação dos toques dela: rápidos toques na superfície do meu corpo; mãos dengosas, as dela. Uma cruz e um homem crucificados em minha memória, voltando sempre, um lance após o outro, flash na tela deteriorada do meu cérebro, minha cabeça bombardeada. Voltando sempre, a cruz e o homem. E ela, a minha amada, longe longe, assistindo à telenovela. O olho vidrado do vídeo. Estilhaços de nada. O vento fresco: um travesti morde o meu pescoço e jura-me eterno amor, lambuza-me, a boca aflita sussurra em meu ouvido a sua tara pela minha cor mulata. Calafrio! Abro os olhos. Fito qualquer coisa: é melhor do que me fitar. O espelho em branco-nada. O cigarro aceso. Strip-tease. Viajo nos seios de uma morena, e toda ela exala um perfume barato. E viajo no seu ventre. Beijo-a, um hálito azedo disfarçado (inútil tentativa) com chiclete de hortelã. Passeamos de ônibus, ela de olhos. Minha amada, saindo, jogaste-me na rua! Não posso viver sem ti, perco o tino ao meio-dia, a grama ao lado da rodoviária, os corpos estirados/abandonados sob o sol. Depois, o peito partido, pouco, pulsando nervoso, replay: o flash, os lances fatais. A boca da noite com a língua azul. Os becos escuros. Vitrinas.

ART. 5º Mais uma vez, derreto-me em lágrimas, o coração pusilânime, o peito vazado, veias, abismos. Amada minha, amo os teus lábios, o teu batom, os teus dentes, não como amo os dentes da prostituta que espera o freguês, a saia curta, cílios postiços, os desejos cifrados. A prostituta sobe e desce. A avenida é uma tripa luminosa. Os seios, os beijos. A boca. Estou me sentindo perdido. Sentido não há. A noite, o vão das pernas labirínticas, e os corpos todos em mim. Depois, mato o tempo contemplando mariposas suicidas.

ART. 6º Vermelhos lábios, os filhos negados. O leite sangrando gengivas. Cariados dentes de prostitutas. Dentro, muito dentro delas, faz escuro: músicas trágicas. A noite de estrelas suicidas.

PARÁGRAFO ÚNICO. Nada está perdido, apenas está espalhado por aí. Por isso trago uma manhã em estilhaços tatuada no âmago do peito. Cacos.

ART. 7º O sol arde nas vidraças. Estou dilacerado pelo nada que minha amada traz nas mãos. Eletrocutado. Arquivo/acta; esquivo/acato. E as paredes de olhos vesgos, vagos, ébrios de sol. Nuvem nenhuma. Gestos brutos. O cassetete... Documento, malandro! Identidade! Eu a perdi em minha amada, deixei-a amortecida no sono popular do olho-algum que ela traz na testa. O policial recolhe a minha língua, estou silenciado. Insatisfeito, ele mete os dedos no abismo da minha consciência e arranca tudo, menos a tua imagem, amada minha. Os gestos brutos, o precipício da tarde. Amada, te amo tanto. O dia se perde nos labirintos dos edifícios, os papéis, os ofícios. As janelas do 5º andar...

ART. 8º Olho os olhos de vidro, de lente de contato. A vida como a cal. A terra suja de sangue, o jornal. O esperma esquecido na grama, e eu nem conhecia aquela morena, mas os seios dela se perderam por entre as minhas mãos — dois seios enormes, viajados. Lábios vermelhos. Um antro. A prostituta me beija, um beijo de cachaça misturada com uísque, um bafo... um drinque reles, um beijo frio, assassino do beijo que me negaste, amada. Mas a prostituta me abandona ao constatar a minha rotina de pedestre; — mais educada do que tuas mãos vazias, ela me acena de longe, dando um tchau. Amada minha, te amo tanto. Os olhos, tua cegueira incomum, nunca me viste de verdade. Estou. A noite tem dentes podres, os vermes.

ART. 9º O tempo, agora, tem dentes cruéis. Nacos de existência flutuando de bar em bar, e nada me resta senão a tua fotografia amassada no bolso traseiro. Não é possível viver só de lembranças, amargas lembranças, olhares armados com mísseis imperialistas. Batalhas sangrentas durante o jantar.

PARÁGRAFO ÚNICO. Nada está perdido, apenas não me encontro em meio a tantos pedaços.

ART. 10. É impossível o meio, o termo — termômetro da vida. Estou no fim e no começo de algo que desconheço. Sei apenas que iniciei, ontem, a minha derrota: a batalha inútil, as armas invisíveis. O princípio da angústia. Meu peito prensado cada vez mais por esta dor, minha boca amarga... Ah, o mundo está se decompondo aqui dentro de mim, um apodrecer sem fim. E ela se masturbando no quarto, amando loucamente o pôster colado na lateral do coração. Oh, amada! Ó amada. O vinagre e a soda cáustica. Nada. Os becos. Os bêbados. A torta filosofia dos bêbados. O vão enorme das pernas, avenidas humanas arranhadas pelo toque do aço. A vida urbana dos meus instintos mais primitivos. E a minha cabeça à deriva, servida, logo depois, na bandeja (de bandeja), enquanto Salomé se despe perante Herodes e trai a si mesma; horas depois, Cristo é crucificado sob os efeitos malignos da Nona Sinfonia. A multidão delira. O céu assemelha-se a uma tela enlouquecida de Van Gogh, e os corpos deslizam por entre os automóveis. As imagens distorcidas pela televisão, tanto que, no lugar da cabeça de João Batista, mostram a de um manequim exposto no CNB. E choro. E não consigo intimidar o pranto. Agnus Dei, ego sum puer, no entanto ela foi capaz de me abandonar na hora crucial de minha vida. A música de Amado Batista faz meu peito chorar, estúpida ironia. Estúpida ironia! E as prostitutas, os carros de luxo.

ART. 11. Há três dias que estou adormecido neste banco de ponto de ônibus. Há três dias que estou aqui, amada, os lábios. E já me pareço com o louco, o louco do estacionamento com o rádio ligado, colado ao ouvido, sempre às 19 horas, A Voz do Brasil desnorteada por entre os carros. A dança dos luminosos: vermelho, verde, vermelho, verde, vermelho, verde... azul, vermelho, azul, verde... Cine Bristol! Cine Bristol! Os olhos verdes veem-me: duas lentes que insinuam e brilham. Um lance.

ART. 12. Entro neste labirinto e nem sei como me guiar. Amada, tudo em dois lances:

a) Lance 1 — Sorriem. Veem-me verdes olhos, apalpam-me mãos de seda.

b) Lance 2 — Cine Bristol! A música erótica, os cartazes. Bataklan! Luminosos cegos de desejo, vesgos. Lábios, lábios que me procuram. Aqui estou, abandonado por ela, buscando um louco refúgio, sem saída. Os corredores estreitos... A mão macia arrasta-me...

PARÁGRAFO ÚNICO. Morro de medo. Mordem-me os dentes postiços, roçam-me os seios de silicone, os desejos babélicos, barbitúricos. E os sapatos à beira da cama, à beira do precipício. Incenso. Putas/putos. Insano. Os desenhos de sacanagem ornamentando as paredes... Eu te amo tanto, amada minha!!

Do livro A noite dos vagalumes, Prêmio Bolsa Brasília de Produção Literária, FCDF, 1998.

Serapeum, sobre livros e leituras

2011-12-11T00:05:00.008-02:00

Por Rodrigo Novaes de Almeida

“Em um daqueles bancos de pedra intemporais do calçadão de Copacabana, olhando para o preenchimento oceânico do Atlântico...”

(Josué Francisco Fernandes)

Notícias de Santiago

O velho Santiago sonha com leões. Em voz alta, diz: ...o homem não foi feito para a derrota. Um homem pode ser destruído, mas nunca derrotado. E, assim, Santiago mata tubarões assassinos à martelada. Exausto da caçada ao grande peixe (e de suas batalhas com os tubarões), ele dorme e volta a sonhar com leões. Teria ele morrido? Responda-me, oráculo-leitor.

O leão chamado Ernest

Outro livro de Hemingway que li recentemente foi As neves do Kilimanjaro.

Em Alexandria

O título desta crônica-em-fragmentos é uma homenagem a um outro livro lido recentemente. Biblioteca de Alexandria, de Derek Adie Flower, da editora (clichêzinho básico aqui) Nova Alexandria. Em cerca de um milênio de história é interessante observar a perseguição aos cristãos e a virada no jogo, com o império subjugado ao cristianismo. O que esses cristãos fazem então com Hipácia... Conchas afiadas são usadas para arrancar sua carne. Raspam até os ossos. E assim começa a nossa avançada civilização.

Pornopopéia

Quem ainda não leu o livro do Reinaldo Moraes? Livro do caralho este. Categoria: leitura obrigatória!

Até o ano que vem

Um ótimo fim de ano para você, leitor d’O BULE, que nos acompanhou durante todos esses meses de 2011. Ano que vem promete... Três livros meus estão nas mãos dos editores para serem publicados e mais dois projetos estão em andamento. Enfim, muitas novidades virão. Feliz Natal a todos e um próspero Ano Novo.

Outro Santiago e o menino e o mar

De: O livro dos abraços, de Eduardo Galeano

Tradução: Eric Nepomuceno

“Diego não conhecia o mar. O pai, Santiago Kovadloff, levou-o para que descobrisse o mar. Viajaram para o Sul. Ele, o mar, estava do outro lado das dunas altas, esperando.

Quando o menino e o pai enfim alcançaram aquelas alturas de areia, depois de muito caminhar, o mar estava na frente de seus olhos. E foi tanta a imensidão do mar, e tanto seu fulgor, que o menino ficou mudo de beleza.

E quando finalmente conseguiu falar, tremendo, gaguejando, pediu ao pai:

— Me ajuda a olhar!”

Em tempo, veja este depoimento imperdível do autor de As veias abertas da América Latina, Eduardo Galeano:

'Encontros para liberdade', de Lilian Farias

2011-12-10T00:04:00.001-02:00

Encontros para a liberdade, de Lilian Farias, se desenvolve em um turbilhão desentimentos, em facetas representadas por duas personagens e o que as cercam,com desejos, sonhos, lembranças, descobertas e inquietações marcando umencontro em que histórias paralelas se unem pelo mesmo ideal: liberdade. Mas, oque é a liberdade? O que aprisionava Dolores e Clarice para que o encontropudesse salvar suas almas encarceradas? Ao adentrarmos nos mundos distintosdessas duas jovens, mergulhamos numa profusa miscigenação de anseios, lutas,estratégias de sobrevivência. Esta é a história de duas mulheres que unidas pelodestino resolvem aflorar todo fluxo de sobrevivência do "ser", do corpo,da alma, da mente, que advém quando há liberdade. Liberdade, essa, semelhante aquela de quem saboreia o vôo das borboletas.

Trecho do livro:

"Ninguém se importava se ela sorriaNinguém se importava se ela falava. Ninguém viu sua roupa nova na rua. Ninguém viuquando tropeçou. Anônima, continuava a caminhar esperançosa. Na constante buscapor algo que nem ela sabia. Poderia apenas afirmar para ela que era umaborboleta e quando chegasse ao fim da metamorfose ninguém notaria. Quem seimporta em ser feliz?"

Impressões de leitura:

Nasce uma romancista que transita pelos labirintos mais secretos do humano. Emcada página, ou melhor, por entre fios narrativos que permeiam a tessitura deLilian Farias encontramos um grande tablado no qual as personagens anseiam poruma busca constante de respostas às várias inquietações do cotidiano. Soluços esussurros caminham nos discursos que se entrecruzam numa encruzilhada devalores humanos por demais relativos e instigantes. Fluxo contínuo das açõesimpetradas pelas enigmáticas personagens Clarice e Dolores. Como porta-vozesdas nossas dores, sonhos e frustrações carregam nos seus destinos a insígniadual da contemporaneidade: a construção e desconstrução do pragmatismo humano.Rotular o tecido literário de Lilian Farias é muito arriscado. A literatura éum rio inquieto e muito caudaloso... mistérios! A sua teia narrativa está paraalém de "modismos" e "impressões".

Lilianescreve o seu nome já tão precocemente no celeiro das grandes escritoras daLiteratura Contemporânea. Que venham os novos vôos das mais diversasborboletas, pois a vida, Lilian Farias, solicita-lhe mais inquietações e suatessitura ainda vai traduzir muitas reflexões para amenizar as existênciashumanas tão conturbadas nessa pós-modernidade que se reconfigura a cadainstante.

Nasceuma romancista, nasce mais uma borboleta para demarcar e ultrapassar os limitesdo universo literário. Diante de tantos desencontros, resta-nos os nossos"Encontros Para Liberdade"!

Prof.Dr. Iêdo de Oliveira Paes

Doutorem Literatura Brasileira

Coordenadore Professor do Curso de Letras da UFRPE/UAST

Encontrospara liberdade

Autora:Lilian Farias

Ano:2011

Gênero:Romance

Páginas:90

R$30.00

ISBN:987.85.7961.518-2

Capae diagramação: Eloísa Fróes

EditoraMultifoco

Onde comprar:

No site da Editora, AQUI.

Sobre a autora:

Lilian Farias é graduada em Letras Portuguêspela UPE, pós-graduada em Linguística pela POSEAD, membro correspondente daALTO (Academia de Letras de Teófilo Otoni) e membro da UBE (União Brasileirade Escritores de Petrolina). Escritora do Livro Encontros para liberdade.Educadora de profissão e poetisa de paixão!

Contato:lilianfarias_educadora@hotmail.com

Blog: http://lilianpoesiablogs.blogspot.com

*** ***

Caro leitor, será sorteado 1 (um) exemplar do livro Encontros para liberdade, de Lilian Farias.

Para participar do sorteio:

- Primeiramente, é preciso ser seguidor d'O BULE. Caso ainda não seja um seguidor, aproveite para se tornar um (à direita, em Leitores d'O BULE) e participar do sorteio.

- Depois, vá ao Twitter e poste a seguinte mensagem: RT @obule_blogue Concorra ao livro 'Encontros para liberdade', de Lilian Farias. Saiba mais em http://www.o-bule.com #sorteionobule

*** Atenção! A promoção é válida até dia 17 de dezembro. No entanto, o sorteio apenas será realizado assim que alcançar a quantidade mínima de 15 participações. BOA SORTE! ***

Coleção Contos de Bolso #8

2011-12-09T00:26:00.001-02:00

O BULE e a 6 Sigma Publicações Digitais ® apresentam a coleção:

Contos de Bolso

Sobre a Coleção:

A Coleção Contos de Bolso é fruto de uma parceria entre O BULE e a 6 Sigma Publicações Digitais e traz e-livros que serão lançados mensalmente e distribuídos de forma gratuita através da internet. Ao total serão dez volumes colecionáveis de cinco autores diferentes — dois contos de cada, portanto — com, no máximo, 30 páginas para você ler em seu e-reader ou computador, enviar para os amigos, parentes, ou mesmo disponibilizar em seus blogues para download gratuito!

E na oitava edição da coleção Contos de Bolso, eis novamente o autor Betomenezes, com seu O sequestro do cônsul japonês. Imperdível!

Betomenezes é doutor em Física, professor universitário e autor dos romances Pirilampos Cegos (2007) e O Gosto Amargo de Qualquer Coisa (2008), ambos vencedores do prêmio Novos Escritos, da prefeitura de João Pessoa. Militante de movimentos artísticos e literários, ajudou a fundar o CAIXA BAIXA, núcleo literário de escritores paraibanos, onde exerce o cargo de presidente.

Twitter: www.twitter.com/betomenezes & blog: http://www.betomenezes.biz/

> Para baixar o conto O sequestro do cônsul japonês em PDF, de Betomenezes, basta clicar AQUI.

A culpa é de vocês

2011-12-08T11:51:00.001-02:00

Olá, queridos leitores d'O BULE,

o nosso site está entre os 3 finalistas, na categoria Literatura, do Prêmio TOP BLOG. E a culpa, acredite, é de vocês! Se não fosse sua visita, seu voto, sua permanência por aqui, com certeza nada disso teria acontecido. Muito obrigado!

A novidade esse ano é que, mesmo quem não tenha inscrito seu blog e ficado entre os TOP 100, pode participar da cerimônia de participação. Se interessa? Então clique AQUI e saiba mais!

Os editores.

Simulacro

2011-12-06T00:02:00.000-02:00

Por Marcia Barbieri

Não sou homem

sou bicho rastejante

camuflado entre rochas.

Um cachorro devora outro cachorro

E eu apenas olho a cena

A estética me atrai

Sou um simulacro de incertezas

uma boneca russa sem linhagem

Entre minhas pernas crescem lesmas mortas

Ontem abortei o sol.

Aprendi a rir imitando a tragicomédia do meu pai

- O riso torna o homem sociável -

Cedo compreendi a incoerência dos antropólogos.

Rasguei minha cara

inconformado com a verdade das carrancas

Ninguém chega ao fim antes de atravessar o subsolo

Carrego o choro convulsivo das manhãs nubladas

O grito ninguém ensina, ele nasce feroz em nossa boca

Ancestral - uma vaga ideia de Deus.

Resultado do sorteio do livro 'Do avesso', de Renato Tardivo

2011-12-06T00:01:00.002-02:00

O vencedor do sorteio do livro Do avesso, de Renato Tardivo, é: @SrtaSiblyVane. Parabéns!

Obs: Lembramos, também, que o contemplado de um sorteio não poderá participar dos próximos quatro (4) sorteios.

Um poema de Márcio-André

2011-12-05T00:08:00.002-02:00

Por Márcio-André

aqui do estômago desta baleia

a cidade é um cardume cintilante

a estátua de Drummond tem as costas ao oceano –

[as estátuas são para os homens não para o mar]

cultivar um peixe por dentro

para um dia comê-lo

esperando uma mulher surgir da precisão da ossada

um dia somos felizes em nosso jardim cetáceo

e ela caminha suavemente ao meu lado

sonhando o domingo mais triste do mundo no subúrbio do lado de lá

um dia estamos na meia idade e bebemos porque não há opção

e o guindaste no cais estará esmagado como um inseto morto

diante das mil falhas na goela das águas

o mar está na foto dos homens não no sonho das estátuas

:sua voz através do mar é o próprio mar em travessia

Chamamento remoto

De mulher equilibrada nos rochedos

é também credível viver fora dos peixes

dentro de um farol no extremo das docas

e nos encontramos agora

mais por memória das marés que por limite do acaso

:o mar está entre nós e por isso nos une:

a mesma palavra que cabe em minha boca

cabe na dela

:em sua boca cabem todos os oceanos:

lua-lâmina-omoplata

o cão de porcelana desfeito na porcelana da constelação

ou esta água pesada nos coágulos da luz

ali onde da matéria mole do sol

se forjam estrelas

cheguei a idade que um dia sonhei ter

mas o sonho não resistiu a idade

aqui nesta terra-longe

antecidade ante tudo o que foi feito

[há lugares que esquecem de se atualizar segundo os mapas]

os imortais cunharam homens

para ver um mundo por seus olhos

mas a vida inteira temos esperado por algo

no outro lado da vida inteira

das realidades possíveis só percebemos esta

onde todos já vêm com encaixe para alguma máquina

sistemas são subversíveis –

subvertamos agora os astros que não pertencem a nós

[a língua:

astrolábio de céu da boca]

o desfibrilador é antes uma relíquia verbal

que um aparato do esqueleto

o tempo na palavra

tudo que era primeiro moveu-se no verbo

mesmo a bomba cardíaca e seus vasos sanguíneos

é nele que as coisas despertam

e então a língua-que-não-diz

o silêncio

confere a física de cada mundo

o corpo está mais que em volta da espinha

o corpo fabrica um lugar a cada estrela que ganha nome

[o albatroz retém a alba no corpo]

mastigar a palavra

como se mastiga um coração

da válvula às aurículas

cada palavra é um sacrário

um desígnio

um destino

Márcio-André nasceu em 1978, no Rio de Janeiro. Com um trabalho que vai da poesia ao pensamento, passando pela música concreta, a arte digital e a performance, tem sido uma referência internacional da literatura e da poesia experimental. Figura em diversas revistas e festivais pelo mundo, assim como em importantes antologias da nova poesia brasileira, e seus poemas foram traduzidos para oito idiomas. Com Ferreira Gullar, Maria Bethânia, Zeca Baleiro e Edu Lobo, leu poemas para o documentário “Há muitas noites na noite”, de Silvio Tendler. Em 2007, fez um recital solitário nos escombros da cidade fantasma de Pripyat, em Chernobyl, tonando-se o primeiro poeta radioativo do mundo. É editor da Confraria do Vento e curador do evento "Cidade aTravessa: poesia dos lugares". Atualmente vive em Lisboa.

Concursos Literários - Dezembro, Janeiro e Fevereiro de 2011/2012

2011-12-03T00:12:00.002-02:00

Boa sorte a todos!

PRÊMIO LITERÁRIO VERGÍLIO FERREIRA (Portugal)

Modalidades/categoria: romance.

Inscrição: isenta de taxa.

Prêmio: quatro mil euros.

Publicação: sim.

Envio: correios.

Data: até 31/12/2011.

Link para edital

***

PRÊMIO CULTURAL ALUÍSIO DE ALMEIDA

Modalidades/categoria: poesia. Tema: livre.

Inscrição: isenta de taxa.

Prêmio: serão premiados, com medalhas, os três primeiros colocados+ Diploma de Magnum Opus.+ 10 livros; o 4° para o 6° colocados+ livros+ certificados de cavaleiro dragão; do 7° para o 10° colocados+um livro+certificado de neófito da ordem.

Publicação: sim.

Envio: correios.

Data: até 10/01/2012.

Link para edital

***

CONCURSO ROGÉRIO SGANZERLA – 2011 e 2012.

Modalidades/categoria: roteiro: teatro e cinema. (Para autores naturais do estado de Santa Catarina ou nele residentes há pelo menos 03 anos.)

Inscrição: isenta de taxa.

Prêmio: publicação da obra pela EdUFSC.
Publicação: sim.

Envio: correios.

Data: até 15/01/2012

Link para edital

***

8º PRÊMIO BARCO A VAPOR DE LITERATURA INFANTIL E JUVENIL 2012

Modalidades/categoria: romance, novela e narrativas curtas (texto único). Tema: livre.

Inscrição: isenta de taxa.

Prêmio: publicação da obra vencedora + R$ 30.000,00 como adiantamento de direitos autorais

Publicação: sim.

Envio: correios.

Data: até 16/01/2012.

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CONCURSOS LITERÁRIO BOOK.IT

Modalidades/categoria: romance, novela, história de vida, contos. (Para escritores residentes em Portugal continental e ilhas.)

Inscrição: isenta de taxa.

Prêmio: publicação da obra vencedora.

Publicação: sim.

Envio: correios.

Data: até 31/01/2012

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XXXV CONCURSO INTERNACIONAL LITERÁRIO

Modalidades/categoria: conto, crônica e poesia. Tema: livre.

Inscrição: isenta de taxa.

Prêmio: participação em antologia.

Publicação: sim.

Envio: email.

Data: até 15/02/2012.

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Nossos agradecimentos ao site CONCURSOS LITERÁRIOS e à BENFAZEJA COMUNIDADE LITERÁRIA